Blog do Póvoas

Alone [uma música]

2011-06-30T20:14:00.001-03:00

Em A. Sem variações, produzida no GarageBand e tocada em um violão Giannini. Segue uma música mais relax que stress, composta por este errante blogueiro: Alone.

Alone by guilhermepovoas

Saudades de casa [um contito]

2011-04-04T15:00:00.002-03:00

Quando fica com saudades de casa, do seu lar e das manifestações familiares de parentes mais próximos, Joquinha – como se refere a ele mesmo em seus pensamentos, lembrando a preferência de sua mãe – recorda da noite em que a paciência de sua progenitora era testada sobre as unhas encravadas – dedo sim, dedo também – dos pés de seu pai. Com a delicadeza de jogadores de rugby colhendo tulipas ao sul de Amsterdam, mas sem deixar a aura feminina, ela rangia os dentes exercendo força com a alicate à mão direita sobre os dedos do marido amolecidos em água quente, enquanto ele fazia o mesmo com a boca – cerrando dentes –, muito pela dor mas também pelo medo que a antecede. Ainda a pensar naquela noite, que volta costumeiramente às recordações, entre uma interjeição e outra, Joquinha perguntara a seu pai porque eles todos haviam partido de Florianópolis para morar em Salvador e lá ficaram por parcos três meses – e apenas durante o inverno. A história rasa e catequizada, que submergia vez que outra à superfície do consciente de Joquinha, reza que seu pai fora transferido para a sede do banco em que trabalhava. Ou seja: Salvador, Bahia. Partiram, então, com trouxas de roupas leves – apesar da insistência da avó sobre os agasalhos de inverno – para a cidade do elevador construído aos caprichos do império. Primogênito, Joquinha não tinha mais que duas primaveras – mas já acumulava uma pneumonia. Na noite do massacre das unhas encravadas, que ecoa com ironias tristes em suas lembranças, o então adolescente resolveu perguntar “por que diabos nós saímos de Salvador? Ou por que fomos até lá para ficar por apenas três meses?” Quando soltou a pergunta ao ar, olhou o pai, que ainda ladrava interjeições de dor fitando o dedão do pé. Sangue. Porém, antecipando a eventualidade de uma saída fácil vir a ser usada pelo chefe da família, a aproveitar a tangente da ingenuidade juvenil do filho, a mãe foi quem respondeu – e com uma ira raivosa, descontando palavras no pé de seu marido.

– Saímos porque seu pai se arranjou com uma batuqueira, lá mesmo de Salvador. É. Que fez serviço para você e eu morrer.

Joquinha, coitado, achou aquilo apenas tudo muito engraçado. Porém, teve tempo de observar o pai balançando a cabeça de forma negativa, mas sem forças para contrariar o que havia se exposto. E, como não fosse suficiente, afinal o jovem estava aproveitando a situação mais do que se decepcionando com qualquer resto de esperança de fidelidade paternal, questionou o homem com pés de sangue a sua frente: “É mesmo, pai?”
Antes da resposta, o velho deu uma bufada longa, enquanto continuava o pic-pac da alicate devorando suas mais densas e cavernosas unhas.

- Mas quando voltamos, eu fiz uma limpeza de corpo.

Pobre velho guerreiro: atolado em seus erros tanto quanto seus pés na bacia de água quente, mal podia explicar a situação em que se metera. Tentou escapar com essa de limpeza de corpo, que Joquinha pouco entendera. O jovem matutou um pouco, enquanto olhava água e sangue misturados à alicate. Ergueu-se da cadeira e prendeu seus longos cabelos, colocando-os por debaixo da camisa. Bateu no ombro de sua mãe com delicada lentidão entre o intervalo dos cortes de unha. E disse a ela: “Temos sortes de estar vivos.” À velha, com a cabeça baixa e olhos estreitos sobre os pés do marido, restou concordar com o balanço da cabeça sem entender ou querer chegar a isso. Ao final, Joquinha completou:

- Sacanagem, né pai? Colocar uma batuqueira da Bahia contra uma de Santa Catarina. Quem é que você acha que ganha a parada?

Saudades de casa.

Metallica e suas palavras

2011-04-02T22:20:00.009-03:00

Deu um trabalho tabular os dados. Talvez por isso a arte tenha ficado tão porca. Mas segue aí gráfico com as palavras mais usadas pelo Metallica em suas letras. Say it, James!

Clique na imagem para ampliá-la.

"Icki, icki", um conto segundo a tradutora do Google

2011-02-28T19:20:00.024-03:00

Vocês já devem ter escutado o novo meme por aí na Internet: o resultado de colocar a voz do Google Translate para cantar músicas de Lady Gaga, Luan Santana, Beyoncé... É o Googleokê. Enfim, o que fiz aqui foi colocar essa voz para ler um conto meu -- cheio de concretismo para dificultar a leitura robótica. Segue abaixo o arquivo para conferir como ficou a leitura da Sra. Google Translate e, em seguida, o conto em si, escrito -- que você lê como quiser. Batizei de Googlerature, se é que a ideia é nova.

"Icki, icki", lido pela Sra. Google Translate by guilhermepovoas

Icki, icki

As palavras falharam como carro em filme, sabe? Naquela hora que o mocinho está tentando girar a chave e o bandido vai chegando cada vez mais perto. Icki, icki! Acho que é esse o barulho que faz. Quer dizer, pelo menos foi isso que saiu da minha boca. Não consegui falar nada, ou melhor, mais nada além disso. No primeiro 'icki' o polícia já abriu um sorriso amarelo, irônico, daqueles que anunciam a vitória. Depois, ainda quando eu tentei girar a chave pela segunda vez, ou falar alguma coisa, o homem já colocou as mãos em cima de mim resmungando um "não adianta querer se explicar". Bem, não foi isso exatamente o que ele disse. Mas soou como tal. Guardou a arma no coldre, me levantou, me empurrou contra a parede molhada e sorvendo mijo e me revistou -- depois de alguns chutes no meu calcanhar. Eu ainda tentei esboçar alguma explicação. Mas tudo ficou naquilo mesmo, sabe, 'icki'. Enquanto me revistava, o polícia ainda deu uma olhadela, aquela com canto das vistas, para um carro parado do outro lado da rua. Em seguida olhou para o parceiro dele, que estava dentro do carro fumando um cigarro e tomando refrigerante. Quando me virei, vieram dois tapas na minha cara -- um em cada face. Viu só como sou bom cristão? O homem contava as notas que tirara do meu, está bom, vá lá, contava as notas que havia roubado, roubado mesmo, do meu bolso. Era coisa de 30 reais. Mixaria para um policial corrupto, nao é? O é. Tanto que ele logo falou: só isso? A resposta ficou naquela, um 'icki' e outro 'icki'. Ele me perguntou seu eu não tinha mais nada -- droga ou dinheiro. Depois foi logo falando "já sei, já sei. Você veio para esta rua calma, sem ninguém, para fumar uma maconhazinha, né, otário? Fumar uma maconha e curtir com a tua garota. Quando viu o carro da polícia chegando, jogou tudo fora. Burro, ainda! Poderíamos ter negociado. E a garota se mandou. Você ficou aqui, otário que é. Safou a pele dela. Não foi isso?" Após ouvir a narrativa do polícia, logo pensei que ele tinha traduzido todos os meus 'ickis' -- e que eu tinha um superpoder para dialogar com homens de farda, já que falava por código com eles. Depois de mais dois ou três tapas, o polícia foi embora dando tchauzinho de dentro da viatura. Olhei para o carro do outro lado da rua. Fui até ele e vi minha namorada enrolada em si mesma junto ao assoalho. Que merda que aconteceu, porra? Ela não sabia responder. Estaríamos livre de passar por essa, lembrou ela, se o carro ligasse, se o carro não tivesse trancado no icki icki da ignição.

Ainda perdidos

2011-02-19T02:06:00.002-02:00

Vi que não eram estranhos. Precisei me aproximar mais para isso, claro. A escuridão era uma inimiga e as luzes do parque me ajudaram. Os enquadrei, pelo menos sob as lâmpadas. Ainda estava meio ébrio, sem entender o que se passava na minha cabeça, quanto mais o que pensavam os outros. Inferno! Deixei que se aproximassem sem demonstrar medo. Eles eram muitos cavalos. Em sua maioria, mulheres. Quatro delas, acho. E um homem que me parecia mais pra lá do que eu pra cá. Ele acariciava uma das jovens, e ambos ficaram pelo caminho. As outras três me fitavam, firmes, enquanto eu coçava minha cabeça -- demonstrando aí nervosismo que elas pensaram ser vaidade. Quando os holofotes as iluminaram, percebi que as moças eram morenas, de uma pele clara que me chamava neve ao entardecer, e ainda riam do que o casal dizia ao fundo. Minha baixa auto-estima me questionou se não riam de mim, dos meus defeitos estéticos ou da minha blusa rasgada do The Who. Como se tudo isso, numa madrugada fria e sem destinos, não atraísse a loucura nas mais sãs. A da esquerda abriu a bolsa, puxou um cigarro e acendeu. Longas baforadas, com os olhos rentes à minha face. Esta também ficou pelo caminho. Outras duas, restantes, se aproximaram mais ainda. Jogaram seus cabelos para trás esperando atenção. Já tinham por demais. Cocei minha barba para para mostrar masculinidade mas acabei parecendo juvenil. Uma delas caiu em risadas e também ficou pelo caminho. Delas, a que restou, continuou o caminhou em minha direção, sem olhares ao lado, sem atenção aos risos, sem atalhos voluntários. Quando eu perguntei se podia entrar, ela já estava de pernas abertas.

Cochichando

2011-02-16T17:07:00.005-02:00

Escher no Rio

2011-02-10T15:17:00.004-02:00

Fica até o final de março, no CCBB do Rio de Janeiro, a exposição O Mundo Mágico de Escher. Dei uma passada lá e vi que é phoda [com ph mesmo] a parada. Coisa de perder algumas boas horas observando as obras -- litografias ou xilogravuras, além das interativas adaptadas. Fica a sugestão para os cariocas ou quem estiver por aqui, no Rio, até o final de março. Neste link, mais imagens dos trabalhos de M.C. Escher, a cabeça das arte gráfica holandesa. Está tudo lá no CCBB.

Acima, a obra Mão Com Esfera Refletora, de 1935.

Ler sempre faz bem

2011-02-09T17:47:00.003-02:00

É verdade. E você sabe. Ler sempre faz bem. Principalmente quando se lê um livro em russo, na Biblioteca Vermelha da antiga Leningrado, que remete à história do Blog do Póvoas. Linda leitura!

Ora presidente, ora ditador

2011-02-08T21:09:00.005-02:00

Pois então que esse pega-pra-capa-o-Mubarak lá no Egito vem mudando a cara do Oriente Médio, do povo islâmico, desmascarando [um pouco mais] a imprensa e, claro, colocando mídias sociais na dianteira das mudanças que, de fato, são sociais -- ainda que muitos não observem isso como peso. O mais cômico, para quem enxerga a cobertura da imprensa sobre o caso [que no Brasil é risível, apesar das prisões e porradas que levaram os profissionais brazucas no Egito], é a mudança de tratamento de acordo com orientações internacionais. Não se trata de uma crítica crua, do tipo: o que os EUA dizem, se obedece. É algo mais para o lado do newsmaking mesmo. Há 30 anos que Hosni Mubarak é tratado pela mídia como líder, presidente do Egito. Mas, o povo daquele país resolveu gritar e... a imprensa começa a tratá-lo como ditador e o coloca no mesmo saco e etiqueta de Hugo Chávez, Fidel Castro... A Folha de S. Paulo fez isso com uma naturalidade típica do cutucar o nariz enquanto ninguém está por perto. Aqui, o trata como presidente. Já aqui, depois dos protestos, é o ditador. Parece que tanto faz, tanto fez. Mas se tanto faz, tanto fez, Castro e Chávez também mereceriam ser chamados de presidente -- pelo menos uma vez. Ocorre que Mubarak sempre foi o que é, tirano.

Ainda desenrolando o cenário político internacional, o site Revolution Truth lança vídeo com Michael Moore e Julian Assange. Dei uma modesta ajuda neste trabalho. Parabéns, Tangerine Bolen.

Do que se pensa

2011-02-08T19:03:00.000-02:00

Penso que acabou. Só penso, não falo nada, deixo ela insistir, matutar, digerir e depois regurgitar o que ainda resta de esperança. Meus olhos fogem, ela me busca enquanto fala – coloca tudo para fora. Insisto no silêncio e acabo pagando valores caros por isso, afinal é um arrastão de gritos que me chegam aos ouvidos, das palavras mais dissonantes às mais harmônicas. Com algumas discordo, com outras concordo – mas não arrisco nem mesmo movimentar a cabeça em sentido norte-sul ou leste-oeste. Penso ainda que o peso do que se fala sempre pode ser contornado com outras palavras mais leves, portanto não acabou ali pelo que foi dito, mas pelo que foi feito antes. Com o rosto salgado, ela implora de novo que eu explique. O que houve? Mas não adianta cuspir palavras por aqui e, em respeito aos móveis e às paredes da casa, tomo consciência de que eles já ouviram por demais. Alguns objetos até mesmo não resistiram e acabaram suicidados pelas mãos de seus donos – ora as minhas mãos, ora as mãos dela. Penso que acabou, e por isso minha paciência toma um fôlego extra. Ela leva o punho à boca, seca o choro, deixa a barriga à mostra e passa a blusa nos olhos – vermelhos ainda mais. Com jeito, ela coça minha cabeça, é um carinho. Olha para a janela, por precaução, e me beija. Penso que acabou. Mas nunca acerto. Pensei que pensava.

And the prize goes to...

2010-12-07T16:30:00.005-02:00

Fundador do Wikileaks, Julian Assange provocou um rebuliço nas hordas diplomáticas neste final de ano. Qualquer um que assiste o enfadonho Willian Bonner no Jornal Nacional já sabe, mas relembramos: o Wikileaks vazou documentos top secret de embaixadas americanas. Aí que a imprensa classificou como "saia justa" [inclusive de Cristina Kirchner] a situação da Casa Branca com os países assuntados nestes documentos secretos. Enfim, Assange foi caçado ao melhor estilo vilão de 007 e há acusação de estupro [?], que só apareceu depois da polvorosa criada pelo site, sobre ele. De qualquer forma, se está elevando um novo meio e suporte para as investigações jornalísticas sobre temas oficiosos. E, por isso e nada menos, que Julian Assange recebe o Prêmio Personalidade do Ano Blog do Póvoas [este prêmio se resume a um post neste blog]. #cablegate #wikileaks

Foto: Agência Efe

Israeli Tank Shell Against a Family*

2010-11-04T13:09:00.003-02:00

A família toda estava na sala, mas o silêncio pesava. Nem mesmo os três filhos mais novos de Ali Ahmed se atreviam a dar risadas enquanto brincavam ao chão. O pai tivera que se demitir do trabalho e preparava a família para partir – chegara em casa ao final da tarde bufando ordens para seus quatro rebentos e sua mulher. Entre um grito e outro, dizia baixinho que o bairro iria ser o próximo alvo da operação israelense no Norte de Gaza, que iriam todos partir à meia-noite de carona, que a repressão iria ser violenta contra aqueles que ousavam questionar o que estava posto, que não queria deixar a família em algum momento e que, Inshalá, poderiam voltar daqui alguns meses. “Chadia, arrume as malas rápido, mas em silêncio, enquanto me coloco a rezar.”

A esposa vinha transtornada nas últimas semanas. As conversas eram neste sentido mesmo: eles virão para cima babando como faraó sobre Moisés e o Mar Vermelho de agora seria o Sudeste de Gaza, num acampamento escondido por oliveiras. Nervosa, Chadia socou numa mala de pano surrada pares de roupas para as crianças. Em um saco, pôs vestes do marido e dela própria. Empilhou tudo na sala, ao lado do sofá, diante da janela. Cansada pela adrenalina, sentou-se. Esboçou um choro que fora logo interrompido pelo filho mais velho, adolescente com face de criança e responsabilidade de adulto. “Fale para seu pai esperar um pouco, já esquento água para o café.”

Omar deixara o que pudera de sua juventude para cuidar da família, ajudar o pai nas finanças e auxiliar a mãe nas lides de casa. Sabia, porém, que logo iria se casar, logo iria deixar de morar não só com os pais, mas também com os pequenos irmãos. Encontrou a mãe abatida sentada no sofá da sala. Omar sentia cheiro de pólvora e poeira – as ventanas da janela balançavam com o vento. Ele sentou-se ao lado da mãe e, logo, os “três pequenos” – como chamavam o casal de gêmeos de quatro anos e o filho de cinco – chegaram também em busca de conforto, já pressentindo o calor do medo tal qual se podia perceber em todo o bairro. Enquanto pensava no futuro, no seu futuro, Omar sentiu o pai abraçá-lo e sentar-se ao seu lado.

O silêncio voltava a pesar na sala. Ninguém falava, apenas ouviam pessoas correndo ao redor da casa – gente fugindo. Ansioso, Ali Ahmed colocou seu lenço pelo pescoço e levantou dizendo um “vamos, agora”. A esposa se ergueu em seguida e pegou os três pequenos pelas mãos, Omar fazia malabarismo para dar conta das sacolas de roupas. Antes de fechar a porta, o pai olhou mais uma vez para a sala – único cômodo da casa onde todos se sentiam confortável, onde as visitas se sentiam em casa e onde a casa se sentia cheia. Antes de chegar à esquina, ainda a alguns quarteirões de pegar a carona para o Sudeste, Chadia olhou desapontada para Ahmed: “Esqueci as roupas dos gêmeos no quarto.”

Responsável pela família, o pai não pensou duas vezes. Saiu em disparada até sua residência, abriu a porta aos chutes e enroscou as alças das sacolas em seus braços. Antes de sair, de novo, sentiu o cheiro do vazio na sala, olhou a foto de sua filha estancada na parede. Fechou os olhos involuntariamente e voou direto ao paraíso. Antes, ainda, ouviu um vizinho anglo-palestino gritar: “Israeli tank shell.”

(*) Conto escrito a partir da foto do sueco Kent Klich. A imagem foi a vencedora do World Press Photo 2010 na categoria General News. Aqui, link para a foto. [sugestão: ler o texto antes]

Minha conversa com um jovem serrista

2010-10-27T13:30:00.007-02:00

Fui abordado por um jovem eleitor de José Serra em busca do meu voto por meio do bate-papo do Gmail. Eu não o conhecia. Ele também não fazia ideia de quem eu era. Mas logo percebi que o jovem tucano morava no Rio Grande do Sul e tinha trabalhado e feito campanha para Yeda Crusius [PSDB]. Enfim, segue o papo que tive com ele [vou poupar o nome do cara, deixando apenas a inicial]. Percebam como a cortina de moral dessas pessoas não dura dois ou três argumentos. É hilário!

R: Vamos dar um apoio a José Serra?

me: Tá doido!

R: Oxi mas Dilma tem o passado sujo

Me dá uma chance de te convencer?

me: Sujo?? Cara! Tenta. Mas com certeza não vai conseguir. É mais fácil o contrário.

R: Vc jáh observou o discursos de Dilma?

Ela tem um problema ela inveta dados e depende muito de sua assessoria

Vc jah viu a história de vida dela

Mandou matar, assaltou e foi presa

Tem Grande parceiros ao seu lado

Collor, Dirceu, Maluf, Erenice e Lula

entra em dois sites

Deve ter visto o qe o coordenado de camapnha de Dilma falou?

te mandei um recado

www.dilmanao.org

me: Carinha, vamos por partes:

me: 1 - inventar dados? Não! Eu, assim como todo povo brasileiro, já sei: o governo Lula foi bem melhor que o de FHC. Basta pegar a aprovação de cada um para saber qual foi aprovado e qual não foi.

2 - Mandou matar? Ela ficou no Brasil, defendendo a liberdade [aquela liberdade que a Globo hoje tanto louva, mas que foi contra na ditadura] enquanto o Serra, presidente da UNE, fugiu. De medo, ou sei lá porque. Ele não quis lutar, fugiu da luta justamente estando no cargo de presidente da UNE.

R: Infelizmente tenho medo do qe pode acontecer com o Brasil

me: Pera. to escrevendo.

R: ok

me: 3 - grandes parceiros? Tudo bem, Collor e Sarney não são pessoas com as quais eu queria tomar uma cerveja. Mas é a governabilidade, infelizmente. E esta governabilidade permitiu que Lula fizesse o melhor governo da história do Brasil. E, detalhe: Lula é do PT. Lula é o melhor presidente do Brasil. Com esse sim eu queria tomar uma cerveja sempre.

R: Nossa

Olha só naum gosto de discutir sobre politica

mas vou falar pq apoio Serra

Vc deve saber tenho uma ONG de meio ambiente

e a Governadora perdeu "yeda"

e o PT naum vai qerer me receber por causa qe eu ajudei na campanha de yeda

eu gravei programa de tv e rádio

e jáh falei com assessoria deles

naum tenho como continuar sem o apoioo do PSDB

me: Hmmm... então é por causa da ONG. Eu não voto na Dilma por causa de mim. Voto na Dilma por causa da erradicação da miséria no Brasil, por causa dos nossos irmãos no Nordeste, por causa da distribuição de renda.

Graças a Deus, não passo fome. Mas no Brasil, muito em função dos 8 anos de neoliberalismo do FHC, tem gente que passa muita fome. E é por isso que voto no 13.

Além do mais...

não custa sentar com Tarso e tentar expor sua ONG, suas convicções, seu trabalho.

R: Ok

me: Beleza. E como ficamos agora?

Vamos de Dilma 13?

R: heheheheh

Naum naum

Eu sou fiel a Yeda

me: Tudo bem. Só não vai trabalhar no Detran.

De volta: Entrevistas do além

2010-08-16T22:53:00.003-03:00

Então está! Sem data marcada, mas em breve. Enquanto não transcrevo as várias fitas de entrevista com o barbudo Carlos Henrique Marx, relembrem as edições anteriores:

7, com Roberto Marinho

6, com Ruth Cardoso

5, con Carmella 'Mama' Corleone

4, with Michael Jackson

3, com Guimarães Rosa

2, con Ernesto Guevara de la Sierna

1, with Kurt Cobain

De original, só a cor

2010-07-14T20:46:00.005-03:00

Tudo bem que a campanha de Barack Obama à Presidência dos EUA em 2008 sirva de base para eleições em todo canto do mundo como marco para a inserção de políticos nas redes sociais da internet. Agora, copiar até mesmo o traço gráfico de Shepard Fairey [criador do já histórico cartaz da campanha do atual presidente dos EUA] é exagero. E o pior: pelo Partido Verde até mesmo as nuances visuais são usadas ao melhor estilo Crtl C + Ctrl V [só para usar uma expressão comum neste mundo, já que estamos tratando de campanhas virtuais também]. Enfim, o PV entrou nessa, lamentavelmente.

Marina Silva, que concorre ao Palácio do Planalto, não é definitivamente a minha candidata. Vou de Dilma13 e ponto. Ideologias à parte, me entusiasmei muito com as possibilidades da campanha de Marina quando ela se lançou à corrida presidencial. Jingle, dinamismo, site... enfim, todo este material é [muito] melhor produzido do que o dos outros concorrentes. Mas, voltando a Shepard Fairey, o PV não precisava exagerar na subserviência brasileira aos EUA [muito menor hoje em dia, claro] no visual de campanha. Imagine o que faria no Palácio do Planalto!

Enfim, Fernando Gabeira vai na mesma linha - e vários outros candidatos a governador pelo PV também. É como se fosse um pacote. Até o símbolo adaptado dos Democratas americanos no cartaz de Obama foi digerido e vomitado verde nos adesivos e outros materiais de Gabeira. A modesta e amadora montagem feita por este blogueiro aí acima explica um pouco isso. As fontes usadas também remetem àquelas da campanha do hoje presidente dos EUA. Nesta história toda de programação visual das campanhas majoritárias do PV, fica só a cor de original. Marina diz: Eu Obamei!

PS.: vários outros jornalistas e comunicólogos já escreveram sobre isso. Noooot!

PS2.: a campanha de Dilma também bebeu - bem menos, mas bebeu - do logo Democrata que está no cartaz de Obama.

Microconto em tempos de Copa

2010-07-06T19:57:00.000-03:00

Ainda quente e suado, sentiu forte dor nas costas assim que tirou a chuteira do pé esquerdo.

Bela Branca

2010-06-10T17:32:00.003-03:00

Há alguns anos – vários anos – que eu não tirava dinheiro da carteira para comprar uma Playboy. Ainda me lembro das poucas que comprei para, claro, ler as entrevistas bombásticas que fazem parte da publicação. Mas agora, com o anúncio da capa de agosto, não tem como segurar. Cleo Pires na capa, eu na banca.

Sugestão de adesivo

2010-05-14T00:16:00.002-03:00

Onde ela está? Ou por que me sinto assim

2010-05-09T21:46:00.004-03:00

É coisa de 2,8 mil quilômetros. Mas poderia ser até mais que não faria diferença. Afinal, ela a quem eu chamo de minha está incomunicável. Foi neste meio tempo, enquanto tomava um chá de hortelã com abacaxi e pensava em saudade, em que acabei lembrando de uma das milhares de passagens marcantes do livro Do Amor e Outros Demônios, de Gabriel García Márquez. Vai aí o trecho acachapante:

...Ela lhe perguntou, num daqueles dias, se era verdade, como diziam as canções, que o amor tudo podia.
- É verdade - respondeu ele -, mas será melhor se não acreditares.

À Neida, é claro. Dia das Mães

2010-05-08T21:45:00.001-03:00

Mãe que é o que é mesmo a distância. Mesmo que não aconselhe ao ouvido, mesmo que não dê sermão com dedo em riste. Mãe que é mãe mesmo debilitada, pela labuta com os filhos, pela solidão dispensada. Mãe que é o que é por parir, por gerir, por servir à prole: orienta, discorda, discute e concorda. Os passos são teus, mãe. E eu fui para o mundo, como teu filho. Mesmo a distância. É o que é! Mãe.

Para arrematar, um remendo de imagens feito sobre a música Mother, do Pink Floyd.

Do acreditar. Ou por que continuo vivendo

2010-04-18T16:51:00.008-03:00

Eis a revolução! Pelo menos na comunicação em Macaé-RJ. A foto acima ilustra o momento da definição de pautas para cada aluno do Curso Outras Palavras de Comunicação Popular - depois de aulas de introdução, redação e fotografia. O trabalho todo é feito a partir da Casa de Formação Dom Hélder Câmara, coordenada por Marcel Silvano. E o curso tem o apoio ainda do Sindipetro-NF e da Pastoral da Juventude.

Na discussão de pauta, que este blogueiro ministrou no último sábado [10/04], ficaram desenhadas algumas matérias, digamos, coxudas. Não vou adiantá-las aqui, afinal os textos produzidos pelos alunos – que tem média de 16 anos e são moradores de bairros da periferia de Macaé – irão ser publicados no periódico Leitura Crítica. Aliás, o Leitura Crítica é criado pelos próprios alunos. Do que pode se falar por ora é que as matérias serão de contracultura. Ou seja: as informações que não estão nos jornalões – principalmente nos de Macaé.

Assim que o Leitura Crítica sair das rotativas, este blog o colocará aqui em PDF e também irá apontar os pontos de entrega do jornal. Do curso e do produto final dele, o que tenho a dizer é que trata-se de um daqueles trabalhos que me fazem acreditar e viver.

Em tempo: Vitor Menezes e Alexandro F., do Urgente!, também deram aulas no Curso de Comunicação Popular. Fernanda Viseu, jornalista do Sindipetro-NF, o professor Gerson Dudus e Ricardo Ninja são outros profissionais de comunicação que dão grande e importante suporte.

Foto: Ricardo Ninja

Vicky Cristina amores incompletos

2010-04-17T22:51:00.006-03:00

O que mais trincou meus pensamentos no filme Vicky Cristina Barcelona [2008, de Woody Allen - vou poupar os leitores de comentários redundantes sobre o diretor] foras os diálogos matadores, bem escritos. Enquanto a arte catalã dá o seu recado no filme, o romantismo espanhol [o filme se passa, de fato, em Barcelona - mas foi feito com grana americana, claro] se mescla ao pragmatismo de duas jovens [gatas] turistas vindas dos Estados Unidos. Aí que a uma altura da película, a espanhola [e não menos gata, talvez até mais] Penélope Cruz - a María Elena do filme - diz que “Só o amor incompleto pode ser romântico”. Foda! Repita-se: “Só o amor incompleto pode ser romântico”.

E aí que sei lá de onde o Woody Allen tirou isso - pode até ser da cabeça dele. Pesquisando [na internet, claro] encontrei outros blogs de gente que escreve na madrugada sobre coisas assim, do tipo “Só o amor incompleto pode ser romântico”, e também ficaram embasbacadas com a frase "Só o amor incompleto pode ser romântico". Uma destas páginas está aqui. Achei também a mesma frase de maneira ligeiramente diferente, sem o crédito ao filme - se é que a frase realmente nasceu na película de Woody Allen.

Enfim, o que interessa é que o amor incompleto se torna verdadeiramente romântico por ser hiperreal. Não é prático, mas também é possível - mesmo capenga e inacabado. Ou mesmo sem existir. Em Vicky Cristina Barcelona, o amor se completaria, num dos romances do filme, com uma terceira pessoa - e deixaria de ser romântico. Um triângulo clássico. Num outro caso também contado em Vicky..., o amor se completaria com alguém nada a ver - uma tampa Tramontina numa panela de barro.

Ps.: a foto acima - alterada levemente por mim - é do filme. Penélope Cruz e Scarlett Johansson, a Cristina.

Reading

2010-04-14T09:51:00.003-03:00

What? Can Saramago write about elephant? Yes, he can!

Lá, um pelo outro

2010-04-06T19:37:00.002-03:00

Então tá! Está. Vamos lá. E dizem que adolescente não tem paciência. Mas, na verdade, quando penso, sei direitinho quem é a minha paixão adolescente – é aquela que me mantém longe e perto, de sentimentos profundos e distantes, amplos e soturnos. E foi assim, de supetão, que ela – da minha paixão adolescente – me deu um abraço seco cheio de vida pois eu já ia suado por um dia abafado, destilando álcool e um tesão de quero-mais-do-que-ainda-nunca-tive-mais-sei-bem-como-é. E por isso – e não só por isso – quero. Não bastasse a delicadeza das palavras, a educação com que movimenta as mãos, seus olhos azuis de cintilar ao sol interrompiam meus pensamentos – não consigo me concentrar. Olha, eram olhos de paixão adolescente. Adolescente porque é verdadeira. Sabe-se que nunca se caminhou tanto com combustível de amor. Este combustível não costuma levar longe se não há sempre alguém lá por você.

E grave: não é nada grave.

Por 40 dias

2010-03-07T10:24:00.000-03:00

O anjo que protegia Sotero não tinha asas nem mesmo auréola. O diabo é que lhe assustava, com dentes pretos – de um talvez queimados – e asas escarniçadas e casca engrossada. Dizem que é para suportar o calor do fogo do inferno. Quando o capeta passeava pela sala de Sotero, os cabelos do jovem dançavam, subiam e desciam – como se se estivesse filmando um comercial de shampoo – ao mesmo tempo em que os livros dispostos sobre a mesa se abriam e as folhas, como os cabelos, se remexiam com a capa. De fato, a única obra literária que não se abria com o vento das asas do diabo era a Bíblia. Explica-se, de forma cientificamente técnica: a Bíblia Sagrada, livro de Deus, norte dos homens, era revestida por um feche. Ou seja: não bastavam asas e ventos infernais para abri-la. Se o quisesse, o capeta teria que usar suas pontudas unhas ou seus afiados dentes. E foi isso que Sotero flagrou numa noite de poucas luzes.

Após uma revoada pela ampla sala da casa do jovem, o diabo resolveu pousar sobre a mesa. Pisou e rasgou alguns livros – não sagrados, mas bastante importantes. Foi-se a maioria das páginas de Zarathustra, outras folhas de O Príncipe e umas quantas de uma revista que expõe – na capa e em seu interior – mulheres nuas com pernas abertas. E Sotero pensou que o diabo dormia dentro daquela revista. Fosse isso, não teria rasgado tudo com a ponta das unhas. Mas até o próprio capeta se assustou quando ele mesmo deu um espirro forte, de catarro de lava, sobre a Bíblia Sagrada que tentava abrir. Nem mesmo o fogo forte que se estufou pela boca do capeta durante o espirro foi suficiente para queimar o compêndido de livros do Antigo e Novo Testamento. Sequer a capa de couro, que de sagrada não tinha nada, fora avariada. Por ali, o diabo já percebia que teria mais trabalho do que o costumeiro.

Já o descabelado Sotero, sentado no sofá tal qual como estava há 40 dias, percebia que não lhe cabia outra coisa se não assistir à cena – e rezar caso o medo ultrapassasse o limite da preguiça. O jovem pensava em quantas letras, palavras, verdades – e inverdades – o diabo estava prestes a rasgar, queimar. Pensava também que poderia ser o Alcorão, ou apenas o Torá, a excitar a ira do capeta com seus dentes queimados e quentes. Tanto era o esforço do monstro para abrir a Bíblia que Sotero já estava até desdenhando o poder do capeta – chegou até a namorar um sapato de salto alto de sua mulher, jogado no canto da sala. De repente, enquanto o jovem pensava em sorrir para o diabo, as unhas pontiagudas do monstro encaixaram no furo do feche e ele - nem tão devagar que pudesse esconder sua pressa e nem tão rápido que pudesse esconder seu respeito – abriu o livro dos cristãos. Folheou algumas páginas, parou em uma delas e disse:

- Lucas, capítulo 4, versículo 2.

Em seguida, Sotero levantou-se com fome e foi à cozinha atrás de uma maçã.

Entrevistas do além - 7

2010-01-12T22:50:00.006-02:00

"PREFIRO A COMISSÃO DA MENTIRA"

Com seu mau humor senil e habitual, o jornalista Roberto Pisani Marinho – ou Seu Roberto, para os empregados das Organizações Globo – volta do além para palpitar sobre o passado e sobre o futuro da nação brasileira “tão bem conduzida por mim durante sete décadas”

Guilherme Póvoas

Roberto Marinho é um homem que, definitivamente, não se engana. Não se engana com governos, com trucagens e efeitos de vídeo, com novelas e nem mesmo com sua família: “Sei que o único que chorou pela minha morte, de verdade, foi o William Bonner. Ele estava ensaiando aquele pranto ao vivo no Jornal Nacional há anos.” O resto, segundo o falecido presidente das Organizações Globo, “apenas correu atrás da minha herança, apesar de eu ter deixado tudo discriminado em testamento”. Nesta sétima edição de Entrevistas do além, Seu Roberto – como era carinhosamente chamado por seus funcionários –, falecido há apenas seis anos, tempo suficiente para virar nome de rua, escola e até de centro de convenções, ataca seus detratores, diz detestar o que “o governo Lula fez ao País” e avisa os defensores dos direitos humanos que vem aí uma comissão para valer: a Comissão da Mentira. Confira.

Blog do Póvoas - O senhor promoveu golpe, elegeu governadores, deselegeu presidente, derrubou impostos a empresários e mandou no País por 70 anos. É um curriculum vitae e tanto, né?

Roberto Marinho - Realmente, foi muito esforço. Foram conversas, noites em claro, muita garrafa de uísque para que tudo isso se tornasse real. Me lembro, como se fosse ontem, de uma noite no início de março de 1964. Sentados na minha sala de O Globo estava um general do Exército Brasileiro, dois coronéis, o embaixador dos Estados Unidos e eu. Era uma reunião importante, não? Foram pelo menos duas garrafas de uísque com amendoim até eu convence-los de que o golpe teria que ser numa data simbólica: 1º de abril. Aquelas mulas queriam apressar as coisas, não pensavam em todo aspecto midiático daquela saudosa revolução. Esse foi um dos meus trabalhos mais árduos. O resto, ao longo da minha vida empresarial, eu sempre tirei de letra.

BP - Então o senhor é um daqueles que costumava lamentar o Brasil de hoje falando “ah! que saudades do tempo da ditadura”?

RM - Desde 1985, passei o resto da minha vida falando este tipo de frase. Só não falo isso no céu, que é uma ditadura bem melhor que a de Geisel. Veja bem, não era nada pessoal. Era tudo negócios. Sabe quantas garrafas de uísque derrubei com Lula em 1989? E com Leonel Brizola? Hmm... Nem te conto, meu filho. Eu não me importo com que os governantes vão fazer. O meu maior problema com Brizola, por exemplo, foi aquela história de Ciep pra cá, Ciep pra lá. Eu não gostava daquele desenho arquitetônico de escola. Mas vai convencer um caudilho gaúcho e teimoso a fazer diferente. Ele era ruim de negócio. Também não gostei quando colocaram o Metrô até Copacabana – pô, veio favela de todo o Rio invadir a minha praia. Acho que morri de desgosto com isso.

BP - Falando em favelas, há uma discussão forte sobre direitos humanos no Brasil atualmente, após a publicação do decreto do presidente Lula do Plano Nacional de Direitos Humanos. O senhor se incomodaria com a Comissão da Verdade, para investigar crimes dos militares durante a ditadura?

RM - Se me incomodo? Acho isso mais uma bobajada desta esquerda que quer caçar nossos coronéis. Se estivesse vivo, iria propor a criação da Comissão da Mentira, eu prefiro mesmo a Comissão da Mentira – porque naquela época todo mundo mentia.

BP - Todo mundo? Inclusive os veículos de comunicação da Globo?

RM - Ah! Moleque esperto. Se eu estivesse vivo te colocava na folha de pagamento da Globo, pois você sabe que eu tinha uma porrada de comunistas nesta minha lista. Quanto à sua pergunta, não posso ser leviano aqui e dizer que nós manipulávamos as informações, como nos acusam. Se manipulamos, foi em momentos pontuais, como naquele debate entre Lula e Collor. Naquela vez, Lula soltou um arroto em meio ao debate e eu – contra a opinião de Armando Nogueira - disse para cortar apenas esta parte na edição do Jornal Nacional. Aliviei pro barbudo mas acabei ficando com a fama de pró-Collor. É mole? Mas, enfim, dias depois acabei tomando uma garrafa de uísque com Lula e ele soltou um estridente arroto à mesa de minha casa, em frente de Ruth Albuquerque. Minha mulher disse: Que horror! Eu olhei para o Lula e falei: Tá vendo do que eu te poupei.

BP - Durante os governos de Fernando Henrique Cardoso, o senhor acabou saindo da lista da Forbes que aponta os homens mais ricos do mundo. O que aconteceu?

RM - É, acreditar em tucano eu não acredito nem naqueles da mata da Amazônia. Ele me garantiu que venderia a Petrobras a preço de banana para um grupo de investidores. Tudo estava com carta marcada. Coloquei a minha grana neste pool de empresas mas... não deu certo. Até hoje eu não sei porque ele furou comigo. Lembro que ele veio até a minha cobertura no Leblon conversar. Começou dizendo que tínhamos muitas coisas em comum, citando o exemplo do filho que ele teve com uma jornalista da Globo – “exilada” na Espanha para não dar confusão. Eu fui duro com ele. Na segunda garrafa de Johnnie Walker, depois de tantas asneiras, mandei ele embora jogando uma maldição “vou eleger o Lula, hein!”.

BP - E a Globo hoje, é a que o senhor esperava?

RM - No céu, eles só assistem JN pois gostam de ver desgraça – dos outros. Volta e meia olham para o inferno. Quanto à Globo de hoje, meu coração ameaça me matar de novo. Já não suporto mais ver e ouvir o William Bonner dar “boa noite”. A única coisa que ele sabe fazer é isso: Boa noite pra cá, boa noite pra lá.. Apesar de que sei que o único que chorou pela minha morte, de verdade, foi o Bonner. Ele estava ensaiando aquele pranto ao vivo no Jornal Nacional há anos. Outro que sentiu minha morte foi o Galvão Bueno. Mas por outro motivo: eu estava devendo uma grana preta para ele.

BP - E seu sucessor, quem será? Edir Macedo?

RM - Duvido ele conseguir eleger um presidente. Sabe quantas missas eu mandei rezar para que isso acontecesse?

Top 10 causos de 2009 no mundo [e alguns no Brasil]

2009-12-12T10:55:00.002-02:00

1 Posse de Obama. O mundo não poderia ter começado o ano de uma forma mais esperançosa, vendo um negro assumir a presidência da maior potência do mundo. Por ora, continuamos verdes, com a cor da esperança.

2 Mensalão do DEM. O Brasil não poderia ter encerrado o ano de forma mais normal, com um grande escândalo de corrupção. Típico nosso. E olha que dessa vez até reza forte para agradecer a corrupção nossa de cada dia os safados do DEM fizeram.

3 Crise financeira. Um pouco pela corrupção também, um pouco pela falta de regras, algumas gigantes do mercado quebraram, outras se recuperaram, mas tudo abalou. E levantou poeira também. O Brasil já bateu essa poeira, Europa e EUA ainda não.

4 Morte de Michael Jackson. Grande celebridade, grandes mistérios, grandes especulações. Ah, que espetáculo maravilhoso para a cobertura da imprensa neste admirável mundo novo – morte de Jacko. E, para não encerrar o mistério: será que morreu mesmo?

5 Gripe suína. Esta peste foi uma prova de que estamos muito próximos de algo como o ocorrido em Ensaio Sobre a Cegueira, livro de José Saramago. Preconceito, medidas sanitárias instantâneas – e pouco eficientes – e desespero geral das nações.

6 Eleições no Irã. A direita não se conforma em perder. Mahmoud Ahmadinejad venceu com mais de 30% de diferença e a CNN divulga para todo o mundo que teve fraude às pencas no pleito. Coube ao Brasil, em seu momento invejável de relações internacionais, receber o presidente eleito.

7 O Flamengo foi campeão. Ou o São Paulo não ganhou. Fazia tempo... Finalmente o hino do São Paulo não foi tocado ao final de um Campeonato Brasileiro. O mais legal foi que o campeão acabou sendo um time que não tinha lá grandes nomes, não se preparou desde o início para a conquista mas, levou.

8 Bastardos Inglórios. É não só a obra-prima de Quetin Tarantino mas também o acontecimento cinematográfico do ano. Ainda vai dar muito desdobramento o filme, principalmente quanto a indicações para o Oscar.

9 Sarney e a insuficiência da oposição. Nem mesmo campanha em internet – propagada por playboys que não sabem o que se passa em Brasília – derrubou o oligárquico José Sarney da presidência do Senado. A questão é: ele não deveria estar lá.

10 Zelaya e o golpe. A direita chegou a estourar champagne depois do golpe que derrubou o presidente de Honduras, Manuel Zelaya. Isso porque, desde o final da década de 70, os militares não faziam um golpe clássico desses.

Na gringa, Lula é chamado de "pai dos pobres"

2009-11-24T22:15:00.004-02:00

Tudo aquilo que se esconde por aqui, é dito por lá. E, como diria o professor Idelber Avelar, eu não queria ser a direita brasileira neste momento. Isso porque uma matéria da revista alemã Der Spiegel - um veículo de respeito, lembra-se - escreveu sobre o "milagre econômico" brasileiro na Era Lula, chamando o presidente de "pai dos pobres". Segue o texto [em inglês] publicados no site da revista. Aqui, o link para a matéria no original.

'Father of the Poor' Has Triggered Economic Miracle

Brazil is seen as an economic success story and its people revere President Luiz Inácio Lula da Silva like a star. He is on a mission to turn the country into one of the world's five biggest economies through reforms, giant infrastructure projects and by tapping vast oil reserves. But he faces hurdles.

Elizete Piauí has been waiting patiently for hours in the shade of a mango tree. She is wearing plastic sandals and baggy shorts over her thin legs. At 40 degrees Celsius (104 degrees Fahrenheit), the air is shimmering on this unusually hot day in Barra, a small city in the Sertão, the heart of northeastern Brazil. But Piauí isn't complaining, because today is her big day, the day she meets the president, who is working to provide her hut with running water.

The rattle of a helicopter signals his arrival. The white aircraft circles once over the crowd before landing. A motorcycle escort accompanies the Brazilian president to the ceremony.

Lula gets out of the limousine wearing a white linen shirt and a green military hat. Ignoring the local dignitaries in their dark suits, Lula heads straight for the crowd behind a security barrier. "Lula, Papai! (Papa Lula!)" Elizete calls out. He pulls her to his chest and shakes the hands of others in the crowd, allowing them to touch, stroke and embrace him. Beads of sweat are running down his flushed face, and people are tugging at his shirt, but Lula soaks in the attention. He feels at home here, in one of Brazil's poorest regions.

Atualização [11/12]: Na Espanha, o jornal El País escolhe Lula como "o homem do ano". Mais uma para a lista do cara.

Até a esperança vencer o medo

2009-11-04T22:46:00.007-02:00

Estou meio sumido deste espaço, é bem verdade. O post anterior a este - aí abaixo - já estava tão caduco quanto a entrevistada. Enfim, motivos pessoais, profissionais e de militância me impedem de voltar à ativa do Entrevistas do além, no Blog do Póvoas. Aqui, aqui, aqui e também aqui, aqui e aqui você confere as seis pingue-pongues que fiz com finadas personalidades. De qualquer forma, a série de entrevistas tem mês [ainda não um dia] definido para voltar: dezembro. Até lá, já se terá passado o Processo de Eleições Diretas [PED] do PT - um dos motivos que está me afastando um pouco deste blog.

Aí acima, uma imagem que ilustra parte da correria deste PED. Os companheiros Magnum e Marcel [Gabriel, faltou tu] comigo no debate de candidatos à presidência do PT nacional, no Rio, na semana passada. Já em Macaé-RJ, a nossa chapa, Tô Vendo Uma Esperança [622], vem com o nome à presidência de André "Au Au" Barbosa [520] - que não aparece aí na foto porque devia estar em meio a outros companheiros esbravejando, defendendo a estrela e lembrando que os petistas não podem deixar o medo vencer a esperança dentro do partido.

Entrevistas do além - 6

2009-09-25T00:15:00.000-03:00

“EU QUIS IMITAR O JAMELÃO, QUE NÃO PUXAVA SAMBA”

Destilando verborragias, a ex-primeira-dama da República Federativa do Brasil - falecida no ano passado - conta sobre seu relacionamento com Fernando Henrique Cardoso, seu companheiro por mais de 40 anos.

Guilherme Póvoas

De cara, Dona Ruth [ou Ruth Cardoso, a que ao falecer no ano passado deixou o ex-presidente Fernando Henrique Cardoso viúvo também matrimonialmente] já reclama da popularização das teorias nos planos de governo propostos “mas nunca praticados” pelos “políticos contemporâneos” – que, na verdade, continuam os mesmos da época em que Ruth era primeira dama do Brasil. Segundo ela, expressões como “desenvolvimento sustentável”, “ecodesenvolvimento” e “responsabilidade social” são eufemismos empregados para mascarar algo inatingível. Porém, conforme a mulher da vida de FHC, “conspirou-se para empurrar goela abaixo estas expressões de modo que a sociedade busque alcançá-las mesmo que, em verdade, elas nunca estarão à disposição, não existem”. E, diante da cara do repórter – de quem entendeu pouco desta explicação – ela emenda, como uma boa professora da Universidade de Cambridge: “É como agarrar o vento com as mãos.” Ah, tá! Segue então os melhores trechos desta sexta edição de Entrevistas do Além, hoje com a antropóloga e mentora de projeto com ONG voltado para o desenvolvimento sustentável, o ecodesenvolvimento, a responsabilidade social...

Blog do Póvoas - Quem deixou maior legado para o Brasil, a senhora, com seus livros, suas aulas e projetos sociais ou o seu esposo, com oito anos de neoliberalismo?

Ruth Cardoso – Na verdade, o meu legado pode ser traduzido facilmente no estreitamento das relações entre teoria e prática na lida com as comunidades carentes que são alvos primordiais em políticas governamentais na busca pelo combate à exclusão social. E foi neste ínterim que eu calquei meus passos ao criar a ONG Comunitas [Nota do Editor: a ONG é esta mesmo, mas acrescente um S no meio dela para ver o que acontece], voltada para a disseminação da responsabilidade social. Pessoalmente, nunca gostei de expressões como essa, é a mesma coisa que ecodesenvolvimento ou desenvolvimento sustentável. Estas coisas nunca estarão à disposição, não existem. Mas são fatores sobre os quais as pessoas precisam se agarrar. E, quanto ao meu marido, acho que seu legado ainda não acabou.

BP – O quê? Ele vai voltar eleitoralmente?

RC – Não, não. Digo isso porque acredito em seu comando enquanto um dos expoentes do PSDB.

BP – Ufa!

RC – Como ex-presidente, por oito anos, ele é uma liderança. Além disso, com o Instituto Fernando Henrique Cardoso, criado em 2004, acredito que Fernandinho possa contribuir muito ainda para questões econômicas e sociais da América Latina e do próprio Brasil.

BP – Agora FHC não é mais presidente e a senhora nem mesmo está viva. Conte os pormenores da relação entre vocês dois – que durou mais de 50 anos. Como vocês se conheceram?

RC – Ah!... Foi na Faculdade de Filosofia da USP, no final da década de 40. Já era noite, noite fria. Saí de uma prova estressante, com um professor direitão judeu que comemorava a criação do Estado de Israel. Queria muito tomar um vinho e, a caminho da lanchonete da faculdade, escutei risadas atrás de algumas árvores. O local era ponto de encontro da juventude intelectual daquela época. Fui até lá e estava Fernando Henrique com os olhos estourando de vermelho, um baseado à mão e soltando gargalhadas. Na maior cara-de-pau, ele disse que estava fumando maconha enquanto afogava as mágoas pela morte de Ghandi. Fui lá conversar com ele, que estava junto com um conhecido meu. O resto é história.

BP – O resto é história mesmo. Israel com seu poderio militar sobre o povo palestino e a defesa da paz para sempre desfalcada de Ghandi.

RC – [risos] Seu bobo. O resto é história pois desde aquele momento vivemos uma história juntos, lado-a-lado. Desde e faculdade quando o conheci, sabia que Fernandinho viria a ser uma grande liderança política. Na faculdade, ele costumava guardar seus baseados no fundo de sua mochila, separando os livros de Antonio Gramsci e Karl Marx emprestados por Florestan Fernandes. Sempre que Fernandinho devolvia estes livros para Florestan, ele ouvia: “Pô Fernando, de novo misturou meus livros com seus baseados.” Ah... aquele Florestan.

BP – Na faculdade, Marx e Gramsci. Na Presidência da República, o Consenso de Washington.

RC – Não seja tão drástico. Fernando Henrique fez o que tinha de ser feito, o cenário lhe impôs uma economia de Estado mínimo. Você acha que Lula conseguiria colocar em prática estas políticas do atual governo federal com um Carlos Menem de vizinho e um Alberto Fujimori fungando no cangote? Não. Claro que não.

BP - A página sobre a senhora na Wikipedia já chegou a lhe apontar como a mãe do Bolsa Família [alguém sensato tirou a informação mais tarde]. Isso procede?

RC – Wikipedia? What a hell is that?

BP - Enfim, o cerne do projeto é da senhora?

RC – Sim e não [nervosismo]. Tive projetos sociais de combate à exclusão social no interior do Brasil e, como qualquer projeto deste tipo em nível governamental, trata-se do mais puro assistencialismo. Assim, assistencialismo por assistencialismo, um puxa o outro.

BP – Por que a senhora não gostava de ser chamada de primeira-dama?

RC – Preciosismo. Eu quis imitar o Jamelão, que não puxava samba.

Stand-up comedy dy verdady

2009-09-17T15:33:00.002-03:00

Bombando em qualquer palco do eixo Rio-São Paulo [ainda bem que não se expandiu mais, por ora] a stand-up comedy [ou comédia em pé] começa a ditar a linha do humor nacional. Hoje, qualquer careca ou alguém com três fiapos de barba no queixo sai por aí gesticulando e falando algo ao melhor copião do estilo americano de fazer os outros gargalharem. Bem, já que é uma moda - e como eu prefiro ouvir o funk de James Brown à música do Mr. Catra - vamos às raízes da coisa: Lenny Bruce.

A stand-up comedy se fortaleceu junto a este hilário americano, morto - dizem que por overdose - em 1966. Lenny Bruce ganhou os palcos de bares de jazz dos EUA com suas apresentações com um microfone na mão e um turbilhão de ideias geniais na cabeça. Criticava o sistema - dos americanos e o da China - a polícia, o american way of life, os políticos, as religiões, o patriotismo... Não raro, saia do palco preso. Mas foi nessas que ganhou fama. É citado em uma penca de músicas, como a Eulogy to Lenny Bruce [de John Lennon e Yoko Ono], a The Laws Must Change [de John Mayall], a It's The End of The World as We Know It (And I Fell Fine) [do REM] e a Lenny Bruce [de Bob Dylan]. E, de quebra, o cara era amigo de Hugh Hefner e aprontava também fora dos palcos.

No vídeo a seguir, cinco minutos de uma apresentação de Lenny Bruce no pico de sua heroína carreira. Vale a pena, inclusive se você não entende nada o inglês americano da primeira metade do século 20.

Comunicação no divã

2009-09-14T16:49:00.010-03:00

Aí o registro! No último final de semana rolou em Macaé a 1ª Conferência de Comunicação do Norte Fluminense. A foto é da mesa do primeiro dia, com o professor Marcos Dantas [UFRJ]. A carta tirada na plenária final da Confecom estará disponível no site da Atracom. Ao final do evento, teve até moção de repúdio a Gilmar Mendes. Boa!

[Foto: Ricardo Abreu/Divulgação]

Post atualizado às 22h34:

Seguem as deliberações dos grupos aprovadas pela Plenária Final da 1ª Conferência de Comunicação do Norte Fluminense

- Criação dos Conselhos Municipal, Estadual e Nacional de Comunicação com caráter deliberativo e financiado pelo poder público. Nos municípios as Secretarias de Comunicação absorveriam as políticas permanentes e os conselhos fomentariam políticas especiais financiados pelo fundo da comunicação social. Esses Conselhos teriam maior representatividade da sociedade civil organizada e profissional da área, mas também a participação do poder público. Para sua viabilização os municípios devem formar comissões com ampla participação da sociedade organizada. Caberá a esse Conselho elaborar um Plano de Políticas Municipal de Comunicação.

- Os Conselhos de Comunicação deverão acompanhar de perto e apontar regras de conduta. Acabar com concentração de verba pública apenas nos grandes veículos de comunicação. Debater, acompanhar e deliberar sobre o destino das verbas de publicidade pública; além de fiscalizar a aplicação e regulamentação dessas distribuições. Monopólio e oligopólio ameaçam diretamente os direitos universais da humanidade podendo disseminar preconceitos de acordo com seus interesses.

- Fundo público para a Comunicação Comunitária e/ou Pública.

- Articular Conselho Regional de Comunicação – CORECOM.

- Resgatar o canal de TV Comunitária, acionar a ANATEL, Ministério Público e reorganizar a associação.

- Criação de um canal de televisão e uma rádio pública, geridas pelo Conselho Municipal de Comunicação com foco na produção independente cultural regional, informativa, de utilidade pública, jornalística e de entretenimento de qualidade, com a participação das universidades de comunicação, que possam suprir os interesses da sociedade como um todo.

- Que a Subsecretaria de Comunicação de Macaé volte a ser Secretaria de Comunicação, com autonomia.

- Criar mecanismos para conter excessos da programação e publicidade voltada para o público infantil nos veículos de comunicação

- Transmissão ao vivo das sessões da Câmara - TV, Internet e rádio.

- Reformulação dos Espaços Públicos de publicidade para aumentar os espaços reservados à comunicação de interesse público

- Criação do Fórum de Comunicação autônomo formado pela sociedade civil organizada, que terá entre suas atividades um Observatório da Comunicação local e regional com as atribuições de analisar a comunicação local (pública e privada), emitir pareceres públicos regulares, fiscalizar e denunciar abusos e fomentar a educação da sociedade sobre temas ligados à comunicação.

- Regulamentação os Artigos da Constituição que tratam da Comunicação Social (220, 221, 222 e 223).

- Criação de uma nova Lei de Imprensa democrática, com mecanismos ágeis e eficazes para garantir os direitos da sociedade, em particular o Direito de Resposta.

- Regulamentação da profissão de publicitário

- Retorno da obrigatoriedade do Diploma de Jornalismo para o exercício da profissão

- Apoio à criação do Conselho Federal de Jornalistas

- Direito de Antena: cessão de espaço/tempo nas TVs comerciais para os movimentos sociais

- Participação da sociedade no processo de concessões rádio e TV;

- Rever a legislação, para garantir que as emissoras de televisão e as rádios já existentes para que abram espaço para as produções independentes.

- Rever a lei de regulamentação das rádios comunitárias já existentes, diminuindo a burocracia e viabilizando maior abrangência com o intuito de que esses veículos sejam implementados de fato.

- Garantir a ampliação da produção regional nas TVs e rádios comerciais;

- Iniciar a implantação do sistema municipal de informação em Macaé conforme Capítulo 2 do Plano Diretor;

- Criar projetos de comunicação para informar ao cidadão sobre o Trânsito em sua cidade.

- Implementar Plano de Comunicação para situações de emergência

- Implementar projetos e campanhas para reordenamento da mídia em logradouros públicos

- Implementar uma tecnologia que não exclua as rádios de baixa potência

- Garantir espaço para canais públicos e/ou comunitários no processo de digitalização.

- Que as instituições educacionais criem uma política de educação digital voltada para a qualificação dos alunos como produtores de informação multimídia e para a leitura crítica da mídia.

- Os professores das instituições educacionais devem ser qualificados para desenvolver políticas pedagógicas de trabalho com os meios digitais voltada para os alunos, ligando com as matérias de atuação de cada profissional de educação.

- Que a educação digital nas instituições educacionais e as políticas e serviços eletrônicos de governo – como inscrições on line, pagamento de impostos, matrícula escolar e bibliotecas on line – sejam feitas baseadas em softwares livres.

- As redes de ensino devem definir um calendário anual digital voltado para seus estudantes, como por exemplo incluir uma feira de novas mídias e novas tecnologias com oficinas que ampliem o modo de participação dos alunos na construção social.

- Os municípios, estado e União devem entender e colocar em prática o serviço de Internet banda larga como um serviço público, obedecendo a metas de universalização e qualidade.

- Fim da cobrança da tarifa telefônica interurbana em ligações dentro do mesmo código de área.

- Flexibilização da cobrança dos direitos autorais desde que tenham fins educativos e não lucrativos.

- Que os governos forneçam Internet banda larga sem fio para a totalidade da população dos seus municípios como também disponibilizando terminais de acesso público.

- Criação de políticas que garantam o acesso a toda a população.

- Criação de mecanismos democráticos de Controle social

- Necessidade de maior transparência na aplicação das verbas públicas de publicidade.
Viabilizar a produção regional, espaços pra produtores independentes, buscando espaços inclusive nas Tvs comunitárias.

- Gratuidade do pacote básico de TV digital para o receptor;

- Construção de outro código de ética que estimule a leitura crítica;

- Necessidade de financiamento público que garanta a comunicação para a cultura popular;

- Garantir cota de gênero e étnico/racial nos meios de comunicação;

- Implantar nas grades curriculares uma disciplina de educação para a mídia, conforme proposta do Fórum de Democratização vide tese 11 do FNDC. Reafirmamos as propostas da tese 11.

Conferência de Comunicação

2009-09-09T08:14:00.004-03:00

Meio que para mudar as coisas começando pelo pequeno espaço de aldeia ao qual pertencemos [ou vivemos], rola neste final de semana [11 e 12 de setembro] a Conferência de Comunicação do Norte Fluminense. Jornalistas, PPs, RPs e outros aventurados nestes meios - como estudantes - vão passar um sábado inteiro, depois da festa de sexta-feira, discutindo cinco eixos temáticos que envolvem assuntos também da Conferência Nacional de Comunicação, que ocorre em dezembro na capital federal. Enfim, estou dando um alerta para o pessoal que passa por aqui, afinal também tenho uma parte [pequena] de culpa pela realização deste evento em Macaé. Mais informações - como a programação - tem aqui Atracom. A ideia é, ao invés de ir para um bar e falar mal dos Frias, Mesquitas e Marinhos da vida, incluindo aí também os pequenos patrões de jornais, partir para uma mesa-redonda onde as lamentações surtam efeitos. E mudem coisas.

Entrevistas do além - 5

2009-08-14T00:15:00.000-03:00

“FAZIA TONELADAS DE MASSA POR MÊS PARA ALIMENTAR A MÁFIA”

Numa entrevista com sotaque italiano, Carmella, esposa de Don Vito Corleone, o Godfather [ou Poderoso Chefão], conta como era o papel de uma mãe italiana por trás da máfia

Guilherme Póvoas

Carmella Corleone não escolheu o nome de nenhum dos cinco filhos que pariu – nem mesmo de seu rebento fêmea – ao longo de seus 62 anos de vida, cerca de 40 deles como esposa de Vito. Também não escolheu o destino de cada um. Na mansão da família, no distrito de Nova York, durante a primeira metade do século 20, Carmella era respeitada. Porém, nunca ouviam sua opinião. A Mama do clã que comandou por décadas os jogos de azar, a polícia, juízes e políticos revela nesta entrevista exclusiva ao Blog do Póvoas seu papel no cotidiano da família. “Fui uma matriarca. Mas uma matriarca em silêncio”, conta ela, gesticulando no ar suas mãos e braços gordos. Assim como seu esposo, Carmella viveu sua infância e adolescência em Hell’s Kitchen, bairro de Nova York onde se juntavam os italianos que fugiam de guerras ou de algum outro perigo na terra de Dante Alighieri – a maioria deles vinha da ilha de Sicília. A seguir, Mama conta sobre a privacidade de Don Vito, o auge de sua estirpe e a descoberta repentina de uma mistura de tempero no molho para a massa de domingo que alegrava a família inteira.

Blog do Póvoas – Como era o lendário e superpoderoso Don Vito Corleone na cama?

Carmella Corleone – Bambino, esta pergunta pode lhe custar caro.

BP – E, dependendo do que a senhora disser, sua resposta pode lhe custar caro também.

CC – Morri há 50 anos e a máfia não pode matar mortos. Mas, enfim... Não tenho do que reclamar. Vito era excelente para mim em todos os aspectos referentes ao âmbito familiar. Ele repetia para seus filhos que um homem que não cuida de sua família, não é um homem por completo. Vito era completo neste sentido. Exigia de mim muitas vezes, inclusive na cama, a sua pergunta. Mas eu sempre gostei de agradá-lo. O que ele não permitia a mim, de forma alguma, jamais, era que eu me metesse ou mesmo soubesse de seus negócios. E, como os negócios de Vito tomavam boa parte de seu dia, quase o dia inteiro, eu ficava sabendo muito pouco de sua vida. Quando, na cama, eu não queria nada, eu o satisfazia no outro dia com um almoço bem preparado.

BP – Que prato a senhora costumava fazer para agradar a Don?

CC – Descobri um tempero numa propaganda de um exemplar de jornal cujo dono era amigo de Vito. Colocava este tempero no molho da massa, com bastante tomate e com uma mão bem cheia de cebola. Picava e misturava bem, já que Vito não gostava de sentir legumes e verduras em sua boca. Servia tudo bem quente, já num refratário com fettuccine. Uma delícia. Não importava quantas vezes eu fazia este prato numa mesma semana, ninguém reclamava. Então, fazia toneladas dele. Na verdade, eu fazia toneladas de massa por mês para alimentar a máfia.

BP – Sim. Mas qual era este tempero especial?

CC – Era um feito de malaguetas vermelhas, chamado de Tabasco. Este é um segredo meu, pois Vito jamais iria admitir que se usasse, em sua casa, pela sua mulher, um tempero mexicano. Colocava um pouco de jalapenho também. Era picante, forte. Vito chegava a coçar o bigode depois de cada garfada. Para tirar a ardência da boca, ele sempre comia uma laranja depois destas refeições, claro.

BP – Como a senhora encarava aquele entra-e-sai de homens poderosos, com maletas de couro e sobretudo preto, no escritório de seu marido? Estes tipos de audiência eram muito comuns na residência dos Corleone?

CC – Quando Vito ficou mais velho, mais próximo da morte [ele faleceu em 14 de agosto de 1955], e até depois de terem tentado lhe assassinar, estes tipos de reuniões se acentuaram no escritório lá de casa, capicce? Da cozinha, eu assistia chegarem homens de vários jeitos, e pela postura de cada um já sabia o que procuravam lá. Alguns chegavam a entrar no escritório com a cabeça erguida, nariz empinado, sabe? Mas saíam do escritório quase aos prantos. Outros, italianos humildes, chegavam para pedir alguma coisa, algum favor, ou até mesmo desculpas. Algumas vezes saíam radiantes pelo consentimento de Don Vito. Recordo que estas reuniões eram rápidas, curtas. Ninguém ficava lá mais do que 30, 40 minutos. Poucos demoraram mais que isso. Uma vez, após uma reunião de cerca de três horas, um homem com chapéu preto saiu de lá apressado. Como este longo encontro no escritório fez com que Vito se atrasasse para o jantar, perguntei a ele o motivo. Ele disse: ‘Este era Joe Kennedy.’

BP – O pai do presidente assassinado?

CC – Exato, bambino. Parece que ele fabricava bebidas alcoólicas de forma clandestina, capicce? E Vito entrava na jogada distribuindo este produto. Mas esta história toda eu lia nos jornais, e quando tinha acesso. O que se passava naquela sala, Dio mio, nunca vou saber. Nunca tentei saber também. A máfia lá em casa funcionava como um fantasma, não se discutia, não se verificava pela ciência, mas sabia que ela estava por lá. Vito jamais tratou de seus negócios à mesa, por mais pressa que tivesse em discutir ou dar ordens a Mike, Santino ou Hagen [filhos]. Em nenhum outro momento de lazer meu marido trouxe estes assuntos ao aberto, mesmo que a única que estivesse por perto fosse eu. O jogo, a venda de bebida, os cassinos que comandavam em Las Vegas eram como uma iminência parda lá em casa – sabia-se que existiam, eram estes esquemas que pagavam as contas, mas jamais se discutiu fora das quatro paredes do escritório.

BP – Senhora Carmella, como é depois da morte para os sicilianos mafiosos, que navegaram pelo Mediterrâneo, cruzaram oceano, para vingar na terra da liberdade?

CC – Caro, melhor que em vida, melhor que em vida. E antes de ir embora aceite estes biscoitos que fiz. Não, não recuse. Aceite, bambino. E leve uns para sua casa, para sua esposa, para sua família.

BP – Prego.

Arte Ghenial

2009-08-07T23:49:00.003-03:00

Vitório Gheno é um artista plástico lá do Sul e que já fez o que todos gostariam de fazer - viajou a trabalho por todo o mundo. Entrevistei ele há alguns anos para a capa do suplemento de cultura do ABC Domingo. O cara é fera, uma espécie de Carybé brazuca mas sem o devido reconhecimento. Ele está com um novo livro chegando à praça, sobre seus trabalhos em artes gráficas. Acima, uma tela dele da série Aldeias Urbanas.

Ainda lembro do título daquela minha matéria, Arte Ghenial, uma sugestão - que pela grande sacada acabou chegando como imposição - do também genial Tacho.

Assombração suína

2009-07-25T23:56:00.001-03:00

Guilherme Póvoas

A doença se espalhara como fósforo aceso que cai em balcão inundado de cachaça. Forte e rasteira como tal, deixou vários constipados, sem forças em suas camas. Até mesmo o padre mais severo, da paróquia mais rígida e com as beatas mais conservadoras ordenou com um olho no rebanho e outro ao céu que “filhos, não se deem as mãos durante o Pai Nosso”. No interior do interior, ainda alguns ignoravam o que a ciência dizia ou pelo menos faziam valer a tradição. Até porque uma gripe com a definição de um animal que tinham ao lado do estábulo não podia afeta-los. Enganaram-se todos. A gripe suína derrubou a pequena cidade de Acatacara como o vento fazia por lá aos galhos das árvores mais antigas e, assim como quando um destes galhos caiu sobre a escola que era local de ensino para as três turmas de crianças da Acatacara, a doença suspendeu as aulas obrigando o diretor do colégio a passar de casa em casa, com recortes de jornais de grande circulação da capital em mãos dizendo que “não podemos mais continuar correndo riscos” e que “as aulas estavam suspensas até que o inverno acabe, pelo menos”. Duas crianças haviam morrido já e outras três levadas ao hospital da capital – sendo que, das falecidas, uma delas morreu a caminho, ainda antes de enfrentar a primeira quinta parte dos 500 quilômetros até a capital, ainda antes do carro de seu pai sair da estrada de chão batido e barro duro e chegar ao asfalto para então ir à velocidade de cruzeiro em busca da salvação da criança. E quando as notícias que chegavam pela televisão não eram nada animadoras, o desespero daquela população pequena e velha foi não poder correr todos à igreja da praça. Diferente das calamidades que Acatacara havia conhecido, com esta última a aglomeração em local público não era sugerida. Era sim proibida pelo padre que, ao batizar o filho da última grávida que ainda havia ficado na cidade – mais por não ter para onde ir do que por qualquer outra coisa – usou luvas cirúrgicas que deixaram um cheiro forte de borracha no balde de água benta que o padre carregava. Após o batismo, o pai do bebê afirmara olhando nos olhos do sacerdote que “tudo iria passar e as pessoas iriam voltar” e também que “logo todos voltariam a ir às ruas, saindo de suas casas”. Antes de deixar a casa, o pai ainda ofereceu ao padre: “Quer levar algumas laranjas?” Das árvores, não restara nenhuma destas frutas e até mesmo as lolitas delas, que nem mesmo haviam crescido o suficiente para tomar luz do sol direto sobre suas cascas pois permaneciam cobertas pelas folhas, foram arrancadas no desespero em busca de vitamina C. O mesmo acontecera com o limoeiro, causando tristeza nas crianças que se arriscavam a rua, afinal o divertimento delas era passar tardes acertando o limão no longe. A mais fraca, que acertasse o perto, pagava a prenda durante meses – sendo chamada de porca.

Informe

2009-07-22T09:15:00.001-03:00

Hoje qualquer um – mesmo – coloca adesivo onde se lê “Imprensa” num carro qualquer, pega um câmera qualquer, e entra em eventos sociais [qualquer] como... imprensa. Mas eles não sabem o que é chegar a uma redação numa manhã de sábado ou domingo e sair no final da noite, sem almoço, só no café. Vejamos.

Exatamente nove horas da matina. Passo meu cartão ponto na catraca, avanço pela roleta e começo a subir a escada. Em seguida, também em direção à redação, duas outras plantonistas que iriam encarar uma manhã de ronda policial comigo. Na contramão, descendo a escada, um fotógrafo e uma repórter, que já estão na labuta desde as 7 horas. “Tu não foi na festa ontem”, diz ele, olhando nos meus olhos. “Tu foi”, emenda, se referindo a uma das profissionais que subia a escada depois de mim. “Ah! E tu também foi”, completa ele, apontando para a outra repórter. Enfim, o fotógrafo não foi na festa. Mas ele sabe, pela face, pelos olhos semicerrados e pelos apetrechos que cada um carrega, quem encarou a sexta-feira fria para ir à primeira festa da redação no inverno. Normalmente, óculos escuro, lata de coca-cola à mão e um bom-dia bem xoxo são as características de um sábado de plantão em ressaca.
Toca o telefone. Todos se olham. O silêncio impera numa manhã de final de semana em redação. Alguém comenta alguma coisa. Alguém comenta até mesmo como foi a festa. Fofocam. O que vai movimentar o dia, fazer com que os repórteres esqueçam a ressaca e o marasmo das pautas cotidianas? O telefone toca de novo. Bobagem, de novo. Alguém grita que o café está pronto – poucos correm com suas canecas, falta pique. Um repórter liga o rádio, o outro vai ao banheiro. Todos se sentam diante do computador, olham suas pautas. Bobagens. Todos bocejam e esticam seus braços e pernas. Sono. O telefone toca de novo: e tudo mudou. Tá aí o que se queria. Uma notícia [a notícia] chegou, o corre-corre começou, o dia mudou.

Caros, e raros, leitores,
aviso, se interessar, que encerro quatro anos ininterruptos de trabalho em redações de jornais no próximo mês. Um dia, claro, se volta, se pretende isso, pelo menos. Parto para novos – e nem tanto rarefeitos – ares que logo serão divulgados.

* Atualizada às 16h50 de 22/07 - Todos comentários, até agora, e de certa forma, estão certos. Parto para a experiência de comunicação política, fazendo assessoria para um vereador, aqui em Macaé-RJ. Doravante, não vou precisar mais evitar de usar o meu braço esquerdo na hora de escrever as matérias [se é que vocês entenderam esta piada ideológica-sem-graça]. E antes passo nos pampas para revisitar memórias, família e amigos. Abraços.

Sábado e domingo, Enriqueta e Enrique

2009-07-19T01:23:00.001-03:00

Assim que terminava o coito Enriqueta sentia um vazio de fome. Tinha que comer. E muito por isso o criado mudo à direita de sua cama costumava ficar tomado por farelos e restos de batata Ruffles enquanto, do outro lado, à cômoda ficava o cinzeiro e uma garrafa de água. Nem Enriqueta nem Enrique precisavam se levantar seja para o que fosse e, a julgar pela quantidade dos grandes e cheios pacotes azuis que ficavam pelo quarto, o final de semana seria longo e a porta não iria se abrir, digamos, até o final da tarde de domingo. Ou antes, ainda, quando a televisão começasse a transmitir o jogo. Ou depois, ainda, quando o Fantástico tivesse fim pois, o casal sabe, não há nada para se assistir na tevê durante sábado e domingo até antes das 23 horas deste último dia. Nada, pelo menos, que faça valer a pena sair do quarto.

Entrevistas do além - 4

2009-07-03T00:15:00.001-03:00

“AGORA, EU VOLTO ÀS ORIGENS”

Em entrevista exclusiva, Michael Joseph Jackson fala de seu recém-além, traduz sua vida e garante que muda agora – antes tarde do que nunca

Guilherme Póvoas

Magro e descabelado, mesmo que com alguma preocupação com sua aparência. Foi uma semana de intensa negociação e ligações ao além – que passaram até mesmo por Tom Capone e Notorious B.I.G. – até que o hoje desminliguido Michael Jackson confirmasse sua entrevista ao Blog do Póvoas. Assim, este veículo sai na frente do pessoal do TMZ e adianta, a seguir, como e por que [para por aí] Jacko morreu no último dia 25. O músico-produtor-dançarino-compositor-coreógrafo-empresário-rei-do-pop-soul-e-pai-de-três-filhos diz, com sua voz tão fina quanto afinada, que não tomou demerol no dia em que faleceu, mas confirmou que costuma chamar seus coquetéis de remédios de 'tônicos de saúde'. “It makes me feel better”, garante ele. A seguir, os melhores trechos da entrevista concedida no telhado do que ainda é o rancho Neverland sob a condição de que “não usasse fotos recentes da minha pessoa”. Afinal, conforme Jackson, ele está voltando “às origens”. Confere aí!

Blog do Póvoas – Este famigerado rancho, o Neverland, está em vias de se tornar um santuário, uma espécie de local de adoração por parte de seus fãs. Isso lhe anima?
Michael Jackson – Que sirva de espaço para as crianças terem sua diversão, pular, jogar, sonhar. Imagina! Foi para isso que Neverland foi criado, não precisa mudar depois da minha morte. E eu deixei coisas por lá, peças de arte, artigos pessoais, obras raras que precisam ficar exposta de alguma forma, de algum jeito. Lembro que foi mais difícil construir minha carreira como músico do que levantar e ornamentar aquele rancho em Santa Ynez [Los Angeles, EUA]. Enfim, isso o dinheiro explica. Dizem que lá eu nunca tive privacidade, mas enganam-se.

BP – Como você está sendo tratado no céu?
MJ – Por algum motivo, me colocaram numa ala repleta de comunistas. Estavam todos lá, a maioria eu jamais havia ouvido falar sobre. Mas logo percebi que eram grandes figurões na política mundial, principalmente na América Latina e Europa. Quando eu cheguei, os comunistas de lá deram uma festa. Fiquei sabendo depois que é uma festa tradicional, que eles fazem sempre que alguém novo e notório chega naquela ala. Eles têm até uma faixa guardada para colocar na entrada do alojamento – que eles chama de comuna – nas noites de festas.

BP – E o que está escrito nesta faixa?
MJ – Estava escrito: Seja bem-vindo, mais um comedor de criancinhas.

BP – Ironia do destino: você sempre esteve no topo da parada musical. E agora morre em função de uma parada cardíaca [risos].
MJ – [Jackson não responde. Olha fixo para o entrevistador com cara de poucos amigos].

BP – Desculpe, piada infeliz, tem mais graça em português. Mas, então, o que você estava fazendo antes de morrer e o que realmente o levou à morte?
MJ – Estava assistindo ao Cartoon Network, tranquilo. Não lembro qual o desenho que estava passando, já que estava quase dormindo. Eu estava cansado pois os ensaios para a turnê [That Is It, a derradeira turnê de Jacko] vinham se intensificando. Aqueles ensaios no Staples Center eram um saco – pelo menos disso eu me livrei. Ir para o Staples só serve para assistir ao jogo dos Lakers, é um terrível lugar para ensaiar um show. Enfim, com este cansaço todo, tomei alguns remédios para ajudar ao sono.

BP – Quantos e quais?
MJ – Ai, por que você está fazendo isso comigo? Quantos? Não lembro. Se muitos? Sim, vários. Quais? Rivotril estava entre eles. Mas todos que tomei haviam sido recomendados pelo Conrad [Murray, médico de Jacko]. Talvez eu tenha tomado uns tônicos de saúde extras, passado da conta. E aí, mais as doses homeopáticas para emagrecer, mais aquela pílula para que eu me separasse do vício de fortificantes capilares, mais um tylenol para curar a ressaca, mais os cremes para rejuvenescer a pele, mais...

BP – Quantas drogas, lícitas, você tomava por dia?
MJ – Quantas? Não sei. Muitas? Sim. Mas Conrad dizia para eu diminuir, ou melhor, recomendava. Ele nunca foi contra mim, contra minhas vontades, meus anseios. Talvez por isso, eu sempre continuei tomando o quanto queria, sem obedecer a ordem médica. Na noite em que morri, ainda enquanto assistia aos desenhos na TV, liguei para Conrad para perguntar sobre algum remédio relaxante muscular. Não que eu não tivesse em casa, mas queria saber qual deles deveria tomar. Acho que foi aí que ele sentiu que eu não estava bem, estava exagerando na dose.
BP – Assistia a desenhos e caiu em parada cardíaca?
MJ – Isso mesmo. Como você sabe?

BP – Como eu sei? Suponho que sei. Uma dúvida que vai deixar de ser eterna agora, se você falar a verdade: por que sua pele, de negra, ficou branca?
MJ – Um pouco de vitiligo. Aproveitei esta situação e descobri um creme que deixa a pele mais clara. E descobri também uma linda mulher, Debbie Rowe, que aceitava passar uma espécie de tinta para a pele em mim durante todos os dias. Ele pedia uma coisa boba em troca: casar comigo. O preconceito à minha cor falava mais alto – mesmo sendo eu o primeiro negro a fazer sucesso na MTV. Perdi minha cor, perdi minhas raízes. Mas, mesmo assim, minha música permaneceu em sua melhor forma. Isso ninguém pode negar. Agora, vou mudar. Antes tarde do que nunca.

BP – O que você quer dizer com “mudar”?
MJ – Agora, eu volto às origens, às minhas raízes. Minha época bad, ou até antes disso. Tenho saudades daquele tempo, daquele pessoal que dançava comigo porque gostava da dança. Hoje em dia tem cada Justin Timberlake querendo passar por estrela... Meu cabelo vai voltar ao antigo black power. E vou ficar, pelo menos, moreno de novo – nem que seja tomando o sol divino [Jacko olha para o relógio, demonstra pressa]. Quero reiterar aqui que adoro meus fãs, amo eles, e agradeço por tudo que eles fazem e representam para mim.

BP – Tá! Finalizando, Michael, segue uma especulação sobre seus filhos, sua herança. Muitas coisas ficaram indefinidas.
MJ – [Jacko se levanta] Obrigado pela entrevista, foi melhor que aquele conversa que tive com Martin Bashir [no documentário Living With Michael Jackson, em 2003].

BP – Jacko, só mais uma pergunta, para finalizar...
MJ - This is it [Jacko se levanta da cadeira e vai embora].

Entrevistas do além 4

2009-06-29T18:17:00.001-03:00

Entrevistas do além - 3

2009-06-19T00:15:00.004-03:00

“E A VIDA IMITOU, NUNCA TÃO BEM DANTES, A ARTE”

Em entrevista exclusiva, João Guimarães Rosa fala do além depois de 42 anos longe de seu corpo e explica sua literatura real quanto hiperreal

Guilherme Póvoas

Foi com um chapéu branco de aba larga, “para tapar o sol forte do paraíso”, que João Guimarães Rosa sentou-se à cadeira virada para dar a entrevista ao Blog do Póvoas. Com um casaco de couro surrado, também branco, e sem qualquer timidez, um dos maiores escritores da Língua Portuguesa conta parte de suas peripécias no sertão mineiro, sua relação com o falecido presidente Juscelino Kubitschek, sobre o sertão ter virado deserto e sobre qual dos escritores ainda vivo ele espera avidamente no terreno paradisíaco dos céus. Guimarães Rosa mostra, nesta entrevista, estar interado dos movimentos políticos brasileiros e que ainda não perdeu sua característica verborragia de imortal da Academia Brasileira de Letras. Confira a seguir os melhores trechos da conversa - regada à cachaça mineira - do escritor com o Blog do Póvoas.

Blog do Povoas - Em que língua devemos executar esta entrevista?
Guimarães Rosa - Eu falo: português, alemão, francês, inglês, espanhol, italiano, esperanto, um pouco de russo; leio: sueco, holandês, latim e grego [mas com o dicionário agarrado]. Entendo alguns dialetos alemães; estudei a gramática: do húngaro, do árabe, do sânscrito, do lituano, do polonês, do tupi, do hebraico, do japonês, do tcheco, do finlandês, do dinamarquês. Bisbilhotei um pouco a respeito de outras. Mas tudo mal. E acho que estudar o espírito e o mecanismo de outras línguas ajuda muito à compreensão mais profunda do idioma nacional. Principalmente, porém, estudando-se por divertimento, gosto e distração.

BP– [espanto e medo por parte do repórter] So, let’s do it in portuguese.
GR – That’s ok.

BP - O sertão virou mar e depois virou deserto?
GR – Pois parece que sim. Quando eu era criança pequena lá em Barbacena [MG, na verdade, nem tão pequena assim. Guimarães Rosa morou por lá quando tinha 25 anos] tudo não passava de um amontoado, aqui e ali, de cercas e meio palmo de vegetação a tentar viver. Agora, pelo que vejo de lá [ele aponta para cima] nem isso tem. Os viventes debandaram deixando para trás o que ainda lhes sobravam de dignidade. O sertão virou deserto, fato. Mas dizem por aí que depois de virar deserto vai virar mar. De novo.

BP – Isso seria o aquecimento global?
GR – Não vejo outra coisa. Ou os evangelhos estão todos errados e quando tocar as trombetas do apocalipse o sertão, depois de ter sido – antes mesmo de sertão – mar, e agora ainda deserto, vai virar água novamente. E, assim, aquele apocalipse, que prenunciava fogo, vai acabar indo por água abaixo [risos].

BP – O senhor nasceu há 101 anos e morreu há 42 anos. À época de seu falecimento, a medicina disse que o óbito foi decorrente de um infarto, assim como a de um personagem de Grande Sertão: Veredas – obra sua que o senhor mesmo classificou como “autobiografia irracional”. Enfim, foi infarto mesmo?
GR – Enfim, ao fim, e ainda que este fim não tenha chegado... ao fim, foi infarto mesmo. Não se pode prever o futuro, diz o lugar-comum. E não se pode mesmo. Mas na obra enquanto escrevia a obra em que Riobaldo é o protagonista, pensei: olho para os dois lados antes de atravessar a rua – e naquela época quase não existiam carros – então, se for morrer, será de infarto mesmo. E foi o que aconteceu, ou melhor, o que ocorreu. E a vida imitou, nunca tão bem antes, a arte. A vida, nós atravessamos e não vemos, nos entretemos, como uma saída já de chegada, passando por um rio, a nado, de três margens. Viver nem não é muito perigoso.

BP – Quando assumiu sua cadeira na Academia Brasileira de Letras, o senhor afirmou que “a gente morre é para provar que viveu”. Agora, já morto, é isso mesmo?
GR – Nem tanto ao céu nem tanto ao mar, mas este último que ainda nem jamais chegou lá em Minas Gerais. Mas o pai nosso que estais no céu, e logo voltarei para lá, prometeu que um dia chega o mar chega. Nunca acreditei muito Nele. Ele promete um dia o mar chegar a Minas. Eu acredito que o Lula consegue fazer 100% das obras do PAC antes do mar chegar em Minas, ou antes das minas chegarem antes dos manos nos manos.

BP – Moderno o senhor, hein? Acompanhando tudo de perto. Mas a gente morre é para provar que viveu?
GR – Sim. E eu provei, posto estão os meus livros, que são um viviprovando-oavesso. Quando cheguei aos céus, no quarto do quarto, o Senhorconcedendo perguntou-me, de canto eu ainda desouvindo, o que tinha feito eu por Ele. Disse eu: queimava por noite duas, três velas. Ele acreditou. Isso tudo claro, jovem, está posto nas linhas dúbias de uma ou outra daquelas que escrevi depois de rascunharizar por linhas retas o que de torto se passou ao mundo de Riobaldo, que não obstante era o mundo do viventedesapaixonado que fui enquanto me sentia desamorrecido.

BP – Desapaixonado? O senhor se casou bem por duas vezes!
GR – Não venha, vosmicê trajando roupas indistintas que nunca vi nada mais distinto, lembrar-me disso: o amor é um pássaro que põe ovos de ferro. Pesado pra pênis. No céu falo com homenscolegas, mas não me confunda, é que muitos deles por muito esperei por contactar – sendo que lá estão todos exceto um deles que pormuitoespero: García Márquez. Sólamento a quem ficar em terra, quando Márquez subir, vai acabar o realismo mágico mundano e vai estartudoaquilo lá no céu. Por ora, que demora a se espraiar, ô praia, eu charlo com Erico Veríssimo e assisto a ele coçar sua cabeça sem cabelos enquanto ferida-cria-ferida-sara.

BP – Para finalizar a entrevista: sua relação com JK continua afinada?
GM – Juscelino Kubitschek e eu fomos amigo-um-amigo-doutro enquanto éramos médicos exercendo a profissão. Haja vista que atualmente não trato mais com ele por uma questão geográfica: ele desceu, eu subi. Há uma diretriz no paraíso que diz: quem sugou não-devido sangue público não entra. E isso não tem nenhuma relação-indistinta com Juscelino ter sido diretor do Hospital de Sangue nas Minas Gerais. Nunca perguntei, mas acho que ele ter tomado as rédeas da ideia de estruturar uma nova capital ao Brasil, Brasília, deixou sua fama manchada como se ele tivesse apagado rastros da história. Parece que a Coluna Prestes passou por lá.

Eis o Bloomsday

2009-06-16T18:51:00.003-03:00

Hoje, de novo, a Irlanda ferve! Bebe-se cerveja, corre-se nas ruas, escuta-se risadas dissonantes. Enfim, é o Bloomsday. Só quem passou a data de um 16 de junho por lá – entre uma viela e outra de Dublin – consegue explicar o que é este dia em referência a Ulisses, de J. Joyce. Como o blogueiro aqui jamais deu as caras na terra deste escritor, deixo no ar qualquer outro comentário sobre a data. Mas poderia escrever linhas e linhas mais.

Entrevistas do além - 2

2009-06-12T00:15:00.003-03:00

“SE FOSSE COBRAR ROYALTIE, ENRIQUECERIA. MAS SERÁ QUE QUERO ISSO?”

Em entrevista exclusiva, Ernesto Che Guevara fala do além depois de 41 anos de ser assassinado por militares bolivianos e esclarece seus últimos momentos em vida

Guilherme Póvoas

O sotaque do argentino de Ernesto Guevara de la Serna mudou. Arrancava os erres nas palavras mais dramáticas de sua fala. Conclui-se: a temporada cubana do líder revolucionário comunista e xodó até do biquíni de Gisele Bündchen deixou marcas eternas em Che. Entre uma baforada e outra num Partagas “divino”, conforme ele mesmo diz, o médico que morreu aos 39 anos conta nesta entrevista ao Blog do Póvoas uma fração mínima – mas bastante considerável – de sua história. Diz que continua de olho na América Latina e, “lá de cima”, já aprendeu todos os dialetos falados na América do Sul. “Exceto dos indígenas da Bolívia, peguei trauma daquela terra. Talvez por isso não fui com a cara de Evo Morales”, admite o guerrilheiro. Ele também fala da indústria que se criou acerca de sua foto clicada por Alberto Korda. A seguir, os melhores trechos da entrevista concedida em meio à Selva Lacandona, em Chiapas, México. Local escolhido pelo próprio Che porque, segundo ele, “os zapatistas estão entre os poucos que honram o meu legado”.

Blog do Póvoas – Desculpe, El Fuser, mas estou meio nervoso entrevistando o senhor. Mas que avaliação o senhor faz das lideranças atuais das nações da América do Sul?
Che Guevara – Não se preocupe com este nervosismo, já vi centenas de líderes de nação da mesma forma, nervosa, enquanto eu discursava na ONU, no vibrante ano de 1968. Enfim, percebo que há alguns líderes hoje que estão mais [Che dá uma baforada longa em seu charuto cubano “divino”] mais ligados ao meu legado, ao nosso legado. Buenas, companheiro, mas os tempos são outros e não se pode estancar e endurecer enquanto se esquece da ternura. Pedi autorização de Deus para aparecer a Hugo Chávez [presidente da Venezuela]. Não consegui. Mas ele merece alguns conselhos. Com Evo Morales, nem tento nada porque aquele sofrido país [o mais pobre do continente] me causou um trauma indecifrável. Porém, negociando com Deus, já que ele não me liberou para falar com Chávez, consegui segurar por um tempo extra considerável Fidel Castro em terra.

BP – Já era para ele estar morto? E você está negociando com Deus?
CG – Fui consulta-Lo e Ele disse que Fidel não comemoraria os 50 anos da Revolução Cubana. De fato, não comemorou porque ele não consegue nem mesmo levar um charuto à boca. Mas consegui deixa-lo vivo ainda. Até quando esta trégua entre ele e Ele vai continuar eu não sei. Quando cheguei aos céus, juntei uma penca de camaradas. Logo percebi que tinha um superior a eles, que ficava em seu gabinete escrevendo e sentado em uma cadeira atrás de uma mesa. Quando este cara saiu da sala, subi na cadeira e comecei a discursar. Foi um discurso ímpar. Mas ninguém contrariava o cara. Quando descobri quem era, nem mesmo eu ousei contrariá-lo.

BP – Quem era?
CG – Quem, companheiro? Karl Marx. Aquele alemão impõe respeito. E como quando a teoria encontra a prática ninguém consegue segura a onda, começamos a questionar os mortos do paraíso: Deus existe mesmo? Acabou que poucos lá respeitavam Deus, inclusive Ghandi. Porém, recuamos na iminência e ameaça de que um novo caos – aos moldes do criado por Adão e Eva – viria a acontecer. Deus existe mesmo, apesar de até hoje Fidel não aceitar isso. Mas Ele não suporta uma revolução bem feita, não suporta. A ideia era só questionar, marxismo dialético. Mas tomou proporções revolucionárias.

BP – Voltando à Terra. A sua imagem clássica, daquela foto de Korda, está quase tão conhecida quanto à de Jesus esticado na cruz. O senhor se incomoda com isso?
CG – Bem, se fosse cobrar royaltie, enriqueceria. Mas será que quero isso? Não, portanto não me importo muito. Espero que cada modelo que use uma camisa com minha foto em negativo tenha interesse em ir atrás, saber quem é aquele barbudo com piolho até mesmo em sua barba, e que se meteu em cada selva da América do Sul. Admito que muitos não fazem a menor ideia de quem fui, quem sou. Mas é o que sempre digo: derrota após derrota até a vitória final.

BP – Mas são milhões de derrotas, não só em camisetas, mas também em pôsteres, discos, cuecas, calcinhas, embalagem de camisinhas... Enfim, vai longe.
CG – Até a vitória final.

BP – O que lhe parece um metalúrgico, sindicalista, que já carregou a bandeira de Cuba em referência à revolução, estar agora presidindo o maior país do continente e apertando a mão do presidente do maior império do mundo – sendo chamado de “o cara” pelo próprio Obama?
CG – Ser chamado de “o cara” não me parece um problema. Quando estive na ONU, em 1968, fui chamado de cada coisa... [Che olha para cima, com uma sensação de nostalgia] O que me incomoda é ele apertar a mão de Obama, de Bush, de Fernando Henrique Cardoso, de Nicolas Sarkozy, de Nestor Kirchner – odeio este cara -, de Henrique Meirelles, de Vladimir Putin [Che cita uma lista enorme de chefes de nação, impublicável aqui pela questão de espaço]. As mãos dele só não são mais sujas que as minhas quando eu ficava dez dias sem tomar banho em Sierra Maestra porque ele tem um dedo a menos. Porém, quando Lula discursa, eu tiro a minha boina com estrela vermelha.

BP – Para finalizar, a esquerda mundial ainda tem peito para uma revolução?
CG – [antes de responder, Che coça sua barba e dá mais uma baforada no terceiro charuto acendido durante a entrevista]. Veja bem... Ah, como gosto do gosto deste Partagas, me lembra a revolução – e vou acender um especial quando Gabriel tiver seu filho. Veja bem, acima de tudo procurem sentir no mais profundo de vocês qualquer injustiça cometida contra qualquer pessoa em qualquer parte do mundo. É a mais bela qualidade de um revolucionário. O revolucionário deve sempre ser integral. Ele deverá trabalhar todas as horas, todos os minutos de sua vida, com um interesse sempre renovado e sempre crescente. Esta é uma qualidade fundamental. Devo dizer, correndo o risco de parecer ridículo, que o verdadeiro revolucionário é movido por um grande sentimento de amor.

BP – É piegas esta última frase mesmo. Mas estas suas últimas frases não são um emaranhado de frases que o senhor disse ainda enquanto vivo?
CG – Sim, são. Mas a esquerda gosta de ficar no passado. Portanto, estou dando um banho de nostalgia, de memórias brecadas [Che puxa o erre nesta última palavra]. Mas esquecem-se de uma outra frase minha enquanto vivo: Deixe o mundo mudar você, e você poderá mudar o mundo.

Nova série - Entrevistas do além

2009-06-05T00:15:00.001-03:00

Eis uma nova série do Blog do Póvoas. Intitulada Entrevistas do além, os posts que seguem com esta marca virão com uma conversa jornalística ao melhor estilo Chico Xavier. Enfim, o blogueiro aqui pega um personagem morto, pesquisa o que não sabe sobre ele, e ficciona uma entrevista com o dito cujo. Vai aparecer de tudo um pouco: gente da música, do cinema, da literatura, da política... A série, que leva um selo característico com a foto do entrevistado, começa com um deles que teve uma morte misteriosa: Kurt Cobain. Confere aí. Se gostar, leia os próximos posts da série, que vai ao ar aqui toda sexta-feira [a partir do primeiro horário da madrugada].

"FARIA TUDO DE NOVO. EXCETO CASAR COM COURTNEY"

Em entrevista exclusiva, Kurt Cobain fala do além depois de 15 anos longe de seu corpo e esclarece seus últimos momentos em vida

Guilherme Póvoas

Dizem que Kurt Cobain não exalava um cheiro muito agradável durante o auge do sucesso do Nirvana. Mas foi com um perfume natural de misturas de ervas doces que ele entrou na sala para onde estava marcada esta entrevista ao Blog do Póvoas. O encontro com a equipe de reportagem foi marcado para as 16 horas. E quando os ponteiros marcaram este horário no relógio do fotógrafo e o meu celular também apontava 16:00, o último ícone que revirou o mundo do rock apareceu. Ele veio de cima, enquanto todos na sala – inclusive eu – esperavam que uma escada se abrisse do chão cuspindo fogo. Vestindo uma camisa de flanela branca – e limpa -, calça jeans da marca Levi’s e uma camisa com os dizeres Jesus Christ is an anarchist [Jesus Cristo é um anarquista], Kurt Cobain falou por quase duas horas para logo depois sair apressado dizendo que iria ter aula de “como andar sobre as águas”. Com um ar divertido e sem aparentar irritação, desvendou os mistérios sobre a sua morte, confirmou sua briga com a hoje viúva Courtney Love e cantou o refrão de sua última composição, Heavan Can’t Wait [O Paraíso Não Pode Esperar]. Confira os melhores trechos desta entrevista.

Blog do Póvoas – Você morreu há 15 anos. O que você fez durante este tempo?

Kurt Cobain – Logo após a minha morte aconteceram coisas estranhas comigo. Acho que era ainda o efeito das drogas que havia tomado. De qualquer forma, durante minha vida, eu vivia no paraíso, nas alturas. E me pareceu natural quando me mandaram lá para cima. O que eu não esperava era ouvir um “Seja bem-vindo” por parte de Jimi Hendrix. De início, fiquei no paraíso numa ala que separa as pessoas pela idade de quando se morre. Aí acabei junto com o Hendrix, Brian Jones, Gary Thain, Jim Morrison e sua namorada, Janis Joplin.

BP – Jim Morrison namora Janis Joplin?

KC – Sim. Isso não me pareceu estranho. Mas logo ele, com mulher em abundância por lá, escolher logo uma única – e grudar como chiclete. Jim nunca fez isso em vida, resolveu fazer depois de morto. Cada maluco!

BP – Enfim, vamos nos focar no dia de sua morte. O que ocorreu naquele 5 de abril de 1994?

KC – É uma história que nem mesmo Edgar Allan Poe acreditou. Mas Jules Verne sim. Aconteceu o seguinte, e aí tem coisas que pouca gente sabe. Quando fugi da Exodus [conceituada clínica de reabilitação na Califórnia], em Los Angeles, acho que acabei fraturando minha perna, ou algo parecido, quando pulei o muro da clínica. Não sei ao certo, mas ela doía de mais, a perna direita. Mas quando saí de lá só queria voltar para Seattle [na outra ponta dos EUA] o mais rápido possível. Comprei uma passagem com o único cartão de crédito que Courtney não cortou. Quando cheguei a Seattle, era madrugada e estava muito frio – o que aumentou minha dor. Eu estava irritado por vários motivos.

BP – Que motivos seriam esses?

KC – Minhas últimas brigas com Courtney, a minha perna e, principalmente, a falta de drogas. Estava passando por uma abstinência terrível. Mas antes de resolver qualquer um destes problemas, fui direto para a minha casa. Dei um tempo, tomei um banho e coloquei minhas roupas. Aí liguei para Caitlin Moore. Ela é uma boa conversa e me vendia drogas. Encontrei ela no Cactus [restaurante de Seattle]. Fiquei um tempão por lá, reclamando da minha vida e da minha perna para ela. Enquanto isso, ela só perguntava da banda. Me lembro que as minhas últimas palavras para ela foram “Que banda?”.

BP – Depois você foi para casa?

KC – Isso. Fui para casa e tomei boa parte das drogas que havia pegado com Caitlin.

BP – Que drogas eram?

KC – Cocaína e ácido, basicamente. Tinha também maconha. Misturei isso tudo com rohypnol [tranquilizante], liguei a TV e fiquei curtindo tudo aquilo. Não me lembro quanto tempo fiquei lá, olhando para a TV e sentando no sofá. Lembro é que estiquei minha perna direita e fiquei.

BP – Foi assim que você morreu?

KC – Não. Claro que não. Peguei no sono por ali. Quando acordei, sem os efeitos da droga, a minha perna estourou de vez. Doía muito, muito mesmo. Pensando agora, sei que tinha três opções: ir ao médico, tomar mais droga ou ligar para Courtney. A primeira era a mais sensata. A última opção, a menos. Mas não tinha drogas ali por perto, não lembrava onde tinha deixado o ácido que peguei com Caitlin. Enquanto procurava nas gavetas e armário da sala, acabei encontrando a espingarda que o pai de Courtney havia deixado lá por questão de segurança [Curt levanta dois dedos de cada mão, fazendo sinal de aspas quando fala ‘questão de segurança’].

BP – E aí você se deu um tiro?

KC – Esperei um pouco. Levei a arma até a garagem pois fui até lá procurar as drogas, ver se achava elas. Como não achei, atirei.

BP – Você se arrepende?

KC – Não, nunca. Faria tudo de novo. Exceto casar com Courtney.

BP – Muita gente diz que ela foi o principal motivo de sua morte.

KC – Num plano macro, até pode ser. Mas naquele momento, o motivo era a dor na minha perna direita. Senti a mesma vontade de me matar na adolescência quando tinha problemas no estômago. Acho que foi inconsequência da minha parte. Não pensei na minha filha [Frances].

BP – Tem um furo nessa história de seu suicídio. Em que momento você escreveu sua carta de despedida, encontrada na ocasião de sua morte?

KC – Carta? Jamais escrevi carta alguma naquele momento. Que história é essa?

Bolo no casamento

2009-05-31T15:07:00.002-03:00

Eu ainda não sei como foi que aconteceu. Mas a chuva começou a cair depressa, velocidade d'água, e transformou o bolo do meu casamento numa derretida torre de açúcar de três andares. Ninguém prestou a atenção, o tempo fechou de uma hora para outra – no céu e na festa também. A primeira que me olhou com cara feia não poderia ser outra: minha própria noiva. Depois ainda minha mãe, minha sogra, minha tia... Sei que quando eu fui levar o bolo para dentro de casa, podia sentir os cheiros que se misturavam – o de creme de morango e o de grama molhada dos jardins por onde passava. “Parece uma criança”, alfinetou minha mãe, enquanto eu sujava meus sapatos na grama em direção à cozinha, com o bolo na mão. Enfim, se parecesse eu criança naquele momento, teria ficado ainda dentro de casa com a cara enfiada no bolo. Pelo menos foi isso o que as crianças da festa fizeram: “Já que ninguém vai se arriscar a comer este chantilly aguado, façam o que vocês quiserem.” A recomendação a eles partiu de mim. E o meu sobrinho mais novo não pensou duas vezes: enfiou a mão fundo na base do bolo, como se estivesse descobrindo o sexo naquele momento. Já não era mais minha responsabilidade sobre a higiene das roupas daquele menino. Coube-me voltar para a festa no galpão enquanto pensava se não havia mais nada de comida do lado de fora, dando e virando sopa, enquanto a penetra chuva apresentava seu cartão de visita mais violento – em alto e bom som. Assim que cheguei ao galpão sem o bolo de três andares que se desfigurara pela chuva e pela mão das crianças, senti que ainda sobre mim o peso dos olhares das três mulheres de minha vida. Uma delas veio falar comigo. “Levou o bolo lá para dentro. E agora qual vai ser a sobremesa”, perguntava a minha recém-sogra. Bem, eu não poderia responder outra coisa naquela situação – já que percebia que o casamento formalizado não seria a mesma coisa sem um bolo daqueles bem doce. “Vou comprar um outro, ali, rapidinho.” Respondi como se fosse estivesse resolvendo todos os problemas do mundo. A sogra, pão dura, com um sorriso que me chamava de ingênuo, retrucou:

- Não precisa, não. Pega o bolo molhado pela chuva, corta ele lá dentro. Ninguém notou que ele molhou. O que os olhos não veem a boca não sente.

- Malditas crianças!

Erico V. deixa o RS. E vem para o RJ

2009-05-24T04:33:00.000-03:00

Faz um tempo já que queria postar sobre, mas fui adiando. O tema é mais que delicado. O acervo de Erico Verissimo vai deixar terras gaúchas e se mudar para o Instituto Moreira Salles [IMS], no Rio [repercusão no Globo aqui]. Bem, como gaúcho morando no RJ, faço questão de sacramentar: estão tirando o coração literário do Rio Grande do Sul. A partir de agora, é só agonia. O que vem acontecendo é que o Estado mais frio do Brasil não tem condições preservar a memória escrita do autor [também, com Yeda Crusius no governo a coisa não poderia ser diferente]. Já no IMS, a coisa é de primeiro mundo - salas climatizadas, prateleiras especializadas... tudo no bairro carioca da Gávea. O contrato assinado - com a anuência inclusive do filho Luis Fernando Verissimo - é de 10 anos de comodato. Ou seja: ninguém paga nada a ninguém. O único objetivo é preservar. No ataque, o escritor e professor da Ufrgs Luís Augusto Fischer deu a entender que o Rio de Janeiro, que tanto demorou a reconhecer o trabalho de Erico, agora fica com o filé. O mesmo vai acontecer com o acervo de Mario Quintana - que vai deixar a Casa de Cultura. O barulho do Sul chegou há quase duas semanas aqui no Rio: "Os gaúchos estão em polvorosa." Não poderia ser diferente. Numa dessas, se vai o Laçador também. Onde está a iniciativa privada gaúcha para preservar a memória de nossos escritores [já que do governo tucano nada vem]?

Ps.: Muitas e muitas vezes vi o nome de Erico Verissimo escrito com acentos agudos [nas duas palavras] em jornais e outros meios impressos no RS. Procurei [com certa vontade de achar, admito] o mesmo erro aqui no RJ nas matérias que repercutem esta mudança do acervo de Erico. Nenhum veículo de comunicação cometeu este deslize.

Quadrilha de playmobil

2009-05-21T21:33:00.004-03:00

Segue um vídeo do Youtube [mais um] feito com playmobil sobre o poema Quadrilha, de Carlos Drummond de Andrade. Trata-se de um trabalho de aula de uma garotada, muito bem executado por sinal. A voz é do próprio autor do poema. Imperdível!

Twitter

2009-05-19T00:13:00.003-03:00

Aí, pessoal! Para quem não está entre os meus 'followers' [ou não está no sistema] segue aqui o link para a minha página no Twitter. Se por acaso algum aventureiro que visita o Blog do Póvoas não se inseriu nesta nova ganância cibernética, eu aconselho. É mais uma nova boa forma [?] de perder tempo nesta instituição de meus-Deus-sei-lá-onde-isso-vai-parar chamada Internet. Facebook é passado. Mas estou lá também.

Ele também gosta

2009-05-16T05:27:00.001-03:00

Então está aí! O chairman dos EUA [e há cem dias chairman da crise também] gosta de uma cold beer. Grande Barack Obama! A foto é nada recente. Data do dia 27 de fevereiro. Na ocasião, ele estava acompanhado de uma criança de 5 anos durante um jogo de basquete do Washington Wizard [cidade onde Obama mora agora] contra o Chicago Bulls [da cidade de onde ele nasceu para a política]. A imagem chega por meio do blog PicturaPixel. Curte a ceva aí, presidente!

Efeméride e nostalgia

2009-05-14T22:43:00.002-03:00

Espraiou seus dentes sobre um pedaço definido de pele branca. Um naco das costas. E a mancha o lembrou de vinho sobre uma mesa de marfim de quatro pernas. Foi só daí que se levantou – ela estava cansada. Copos ao chão, cinzeiro abarrotado e dois pares de tênis distantes pela sala. Antes de se preparar para o sono, pensou que teria muito trabalho pela manhã – primeiro, antes de tudo, limpando a casa. Deu tempo ainda para planejar a faxina enquanto lia Belos e Malditos, de F. Scott Fitzgerald – história da burguesia de Nova York contrastando com seus parcos rendimentos. Não estava interessado no livro naquele momento, apenas passava seu olho sobre o escrito já que, como um insone experiente, sabia que os olhos não fechavam até que as linhas começassem a se embaralhar. Porém, aquele livro já estava em sua cabeceira há um tempo considerável – ou a insônia havia desaparecido ou o marcador de páginas andava o sabotando. Sabe como as coisas são: é sempre útil ler um mesmo capítulo mais de várias vezes. Com a obra de Scott Fitzgerald na mão, lembrara as quantas repetidas vezes em que havia lido deitado o capítulo final de Cem Anos de Solidão, de García Márquez. Era um afã tentando evitar que o livro chegasse ao fim. Mas, ao contrário das noites, que nunca se repetem bem como deveriam, a história era sempre diferente até que o cigano Melquíades desse fim aos causos em Cem Anos de Solidão. Pensava em ler de novo. E o fazia, mas nunca de novo. Nunca da mesma forma. Devorava as páginas entrando a madrugada ouvindo galos desvairados que cantavam sem horários e eram afrontados por cachorros noturnos. Portanto, lia. Tanto faz se os belos entre os malditos de Nova York ou os benditos sacramentados de Macondo. Lia de novo. Até que levantava para ir ao banheiro e não precisava acender lâmpada alguma. Eis o sol, eis o dia. É hora do trabalho pela manhã: limpar a casa, unir pares de tênis, esvaziar cinzeiro, retirar copos do chão. E limpar a mesa de marfim manchada de vinho. Mas tem marcas que custam a desaparecer com o tempo.

Que capa!

2009-05-14T03:43:00.000-03:00

Não há muito o que explicar no protótipo desta capa da Newsweek. Na verdade, como o trabalho é perfeito, não há nada a explicar. Meu registro aqui, sobre esta bela peça de jornalismo gráfico, é creditar a obra ao seu devido artista. Retirei a imagem do estúdio de design de Joe Zeff. O cara trabalha a partir de New Jersey [EUA] e tem uma penca de produção em 3D para vários veículos de comunicação impressos. Chamem o Tacho para bater este editor de arte - aí vai dar briga de cachorro grande.

Livro de verdade e reinventado

2009-05-10T21:53:00.003-03:00

Fiquei mezzo a mezzo, como diria um portento italiano, com algumas declarações do pesquisador de literatura e editor francês Jean-Yves Mollier. Ele é especialista em história da edição e está nesta semana no Rio para participar do II Seminário Brasileiro Livro e História Editorial, na Academia Brasileira de Letras – conforme noticiou o suplemento de O Globo Prosa & Verso. Enfim, Mollier prevê num futuro nada distante uma mudança na leitura. Acompanhe uma de suas declarações na instigante entrevista para a repórter Rachel Bertol:

- A leitura na tela plana vai aumentar e é o desafio da próxima década, o que deverá provocar o nascimento de novos gêneros literários, desconhecidos até agora, que vão misturar texto, imagem, som.

Pela resposta, Mollier coloca a “leitura em tela plana” como algo já consumado – apesar de que por aqui, no Brasil, não se encontra o Kindle com a mesma facilidade com que se vê um MP3 player. De qualquer forma, o que me chamou a atenção, e me deixou neste mezzo a mezzo, é o fato desta interatividade do texto para com o leitor. Vai se escrever pensando no som, na imagem – seja lá como isso vá ter que interagir. Este futuro diferente do que se tem agora me deixa tão extasiado quanto reticente. As coisas vão mudar. Encerrando por aqui, mais uma do professor Mollier na entrevista ao Prosa & Verso:

- Assim como houve a epopéia, a tragédia, o romance, haverá gêneros que encontrarão um nome quando estiverem suficientemente amadurecidos para se impor e suscitar reflexões.

Sol em domingo

2009-05-04T10:09:00.005-03:00

Coisa de 10 horas do último domingo e o sol descambava sobre Macaé. E descambava forte, apesar do vento lembrar que os tempos não são de praia. Nem pensei muito em protetor solar quando subi no que restava da minha enferrujada Caloi 21 marchas escutando meia dúzia de músicas do Red Hot pelo fone de ouvido. Tomei um caminho diferente, por um motivo nada estranho, até o supermercado – e assim me lembrei porque é sempre melhor pedalar pelo terreno plano diante da orla. Entre bairros, olhava para cima: prédio de estatura média, tinha um último andar. Lá, uma sacada, janelas fechadas, cortinas cerradas e roupas estendidas em corda de varal com nó de forca. Uma blusa verde tremulava ao vento – já deveria estar seca. Aliás, já deveria estar por ali há algum tempo. Se o fusco do sol não me cegou, ainda devo ter visto uma outra blusa, esta vermelha, mais próxima aos cactos, além de panos brancos. Primeiro enfim: não quis parar e olhar mais para não perder o pique da pedalada. Segundo enfim: pouco importa o que vejo pelo lado de fora, depois que tanto já fiz no lado de dentro.

Riso

2009-04-27T18:31:00.000-03:00

Não custa nada um sorriso extra, a mais. “Mesmo que forçado?”, perguntou ela. E como se os olhos já não escondessem mais o que a boca estava por revelar, a garota mostrou seus dentes brancos e bem esculpidos. De um lado ao outro, sorriso. Se aquilo fosse um belo riso forçado, Hollywood teria que contratá-la. Na dúvida, perguntou, já que sua insegurança era tão abrupta que não desaparecia nem mesmo a um sorriso monalísico às avessas. “Você está forçando?” Como que estancada pelo questionamento, que empobreceu o momento, ela deu um troco, na mesma moeda:

- Preciso mesmo responder?

Sorrimos pelo Choro

2009-04-23T14:16:00.004-03:00

Vem a calhar a data de hoje, Dia Nacional do Choro. Isso porque é também aniversário do saudoso Pixinguinha - uma coisa levou à outra desde 2000, a partir de uma ideia do saudoso bandolinista Hamilton de Holand a.

Acima um vídeo de dois mestres na arte tocando juntos: Armandinho e Yamandu Costa. Este último, de minha parte, o maior fenômeno musical da atualidade nascido em terra brasilis. O som que eles tocam é classe: Noites Cariocas, de Jacob do Bandolim. Trata-se de um choro capaz de fazer o mais headbanger dos metaleiros sentir vontade de aprender a tocar um cavaco. Confere!

Para não dizer que não postei sobre flores

2009-04-11T18:34:00.003-03:00

É! Para não dizer que não postei sobre flores, está aí. A nova-iorquina Scarlett Johansson, hoje com parcos 24 anos, musa de Woody Allen, eleita em 2006 pela revista Esquire como a mulher mais sexy do mundo, estará no ano que vem nas telas de cinema no filme Homem de Ferro 2, no papel de Viúva Negra. Essa moça da foto é a personificação da inocência libidinosa. Quantas pétalas!

Ecce homo

2009-04-07T08:04:00.002-03:00

Para aqueles que passam madrugadas vagando em blogs, Idelber Avelar dispensa apresentações. E dispensa comentários também – apesar de eu ser um dos centenas de comentaristas em seu blog. Enfim, Avelar escreve no O Biscoito Fino e a Massa sobre política, futebol, música e literatura. Fosse apenas sobre este último tema, tudo bem: o cara é Ph.D. em literatura latino-americana pela Duke University. Porém, Avelar escreve com a mesma facilidade e propriedade sobre todos os outros assuntos. Atualmente, ele – que é mineiro – mora em New Orleans. Poderia [erroneamente] alongar esta apresentação e dizer que até já fiz uma matéria de página inteira sobre o professor em meus tempos de Jornal NH. Mas, para evitar delongas, segue uma entrevista com Idelber Avelar, via e-mail. Meus questionamentos tentaram contemplar as áreas em que ele mais domina: todas. Vai lá!

Até o final do ano passado, havia uma resistência quase que unânime no Brasil [para citar um país que conhecemos] sobre o comando político dos EUA, às mãos do George Bush. Porém, como num filme hollywoodiano onde o hiper-real parece ser a coisa mais natural do mundo, eles dão a volta por cima – aos 47 do segundo tempo. E... Barack Obama. Vem do capitalismo esta possibilidade de um povo se renovar, ou pelo menos trocar de roupa assumindo um novo [e melhor] estilo?
Bom, eu não diria que foi bem aos 47 do segundo. A pré-candidatura de Howard Dean, em 2004 e a vitória do próprio Dean na eleição para o Comitê Nacional Democrata são precedentes da ascensão de Obama. Mas é verdade que foi uma renovação notável num período curto. Quanto à sua hipótese: Posso pensar em nações “tão capitalistas” (no sentido de terem um mercado tão desregulado economicamente) como os Estados Unidos, mas que têm capacidade de renovação política bem menor. Então não sei se atribuir os fenômenos políticos conjunturais, recentes “ao capitalismo”, assim sem mais, seria um caminho produtivo de análise. Eu acho que a tradição do ativismo voluntário, fortíssima nos EUA, é uma chave para se entender o contexto de hoje: sua forma predominante é a organização de redes sociais via internet – que, evidentemente, Obama sacou muito bem. Esse foi um de seus muitos méritos.

A New Orleans cidade do jazz existe de que forma? É possível hoje esbarrar em uma banda de formação clássica do estilo em esquinas da cidade ou isso é mais um esteriótipo que nunca foi real?
É possível esbarrar com mil bandas de vários tipos de formação “clássica”, desde o dixieland tradicional até o bluegrass. A melhor alternativa para vê-las, no entanto, são os clubes, como o Preservation Hall ou bares, como o Spotted Cat. Ou o JazzFest, claro. O que você mais encontrará nas esquinas – especialmente nos domingos – são secondlines, desfiles dançantes informais que, em geral, mantêm algo das bandinhas militares, mas com muito mais swing e improvisação, tanto na percussão como no sopro.

Dilma, Serra, Aécio, Lula, crise... eleições. Os políticos da terrinha parecem não saber fazer qualquer outra coisa senão campanha. O que era para ser um ano de 2009, já é 2010. Imaginemos o que será o ano que vem. Este cenário econômico vai ter o peso que a oposição espera no período-eleitoral-real?
Meu palpite é que não muito. Se Serra vencer Dilma, acredito que será mais pela diferença considerável de reconhecimento do nome. Mas está tudo nebuloso ainda. Vejamos se a grande mídia se comporta de forma mais parecida com 2002 ou com 2006. Não que ela tenha se comportado de forma complemente decente em 2002, claro.

Críticos literários, e alguns desocupados, afirmam que a literatura brasileira [a safra que estoura nas livrarias atualmente] está mais jornalística do que ficcional. Ou seja: precisa ainda muito do real e se conforma em narrar o que aconteceu de fato. Isso é uma fase, uma fase ruim, ou esta paisagem que se pinta sobre as obras contemporâneas da literatura nacional vem de convicções erradas?
Bom, é verdade que há uma hegemonia de formas neo-realistas, que se legitimam com o argumento da “representação literária do que realmente acontece”. Isso está bem marcado, em especial, naquela que eu chamaria de literatura urbana da neo-violência. Mas há vastas zonas da narrativa brasileira contemporânea que escapam a isso, seja com a linguagem da narração minimalista, do poema em prosa (Maria Esther Maciel, O livro dos nomes), com os recursos da saga (Ana Maria Gonçalves, Um defeito de cor), com variações cuidadosas, buriladas na voz narrativa (Cristóvão Tezza, O filho eterno) ou com o bom e velho trabalho do relato-memória (Milton Hatoum, Órfãos do Eldorado). Tudo isso para ficar só em livros publicados na última metade desta década. Quanto ao neo-realismo, não acho daninho que ele exista, nem ruim necessariamente que ele seja a forma hegemônica durante algum tempo.

Ps.: os links das respostas são dicas do próprio Idelber Avelar.

Debut da morte

2009-04-04T14:28:00.002-03:00

Data! A mudança do sábado para o domingo durante este final de semana marca os 15 anos da morte de Kurt Cobain – frontman do Nirvana. O corpo foi achado três dias depois da morte, que se deu em Seattle [EUA] quando ele tinha 27 anos. Segue uma foto, sem crédito [perdão ao retratista, mas não encontrei seu nome, e a imagem não poderia ser outra], de um Kurt adolescente, assim como a morte que o acompanha.

Blog do Obama

2009-04-01T04:02:00.000-03:00

Dois pontos em relação a Barack Obama que estão pipocando a partir da terra do Tio Sam e, por aqui, precisam passar. Primeiro: o blog do Obama. Desde que assumiu a Casa Branca, ele inovou em relação aquilo que estava em vigor – algo que não era lá muito difícil. O site oficial da Casa Branca [clique aqui] está mais acessível, sem aquela burocracia típica de sítios governamentais ou propaganda institucional gratuita. E lá tem o link para um blog que traz o cotidiano do presidente. Em cada solenidade, anúncio ou visita de Obama, o pessoal do diário virtual oficial da Casa Branca seleciona as melhores partes, digere, e coloca no ar. Vale a pena até para quem não saca nada de inglês.

Além disso, outro destaque sobre o presidente democrata é que, julga a imprensa de lá, ele está dando adeus ao bom relacionamento com os republicanos. O site Slate.com anuncia o fim do “bipartidarismo” do governo Obama, numa matéria – escrita por John Dickerson – que começa com um irônico “Era uma vez a administração de Obama tentando de todas as formas mostrar que escuta as ideias republicanas”. Comentário do Blog do Póvoas: Enfim, agora é a hora da verdade, não?

Ps.: a caricatura acima é do infografista e ilustrador Gabriel Renner. Para o site dele, o Estúdio Pinel, clique aqui. Há uma parceria lá e cá. Doravante, vai rolar direto os traços do cara por aqui.

Seis horas + 25,03,09

2009-03-27T10:24:00.001-03:00

Cansado, bateu uma, duas, três vezes. E bateu ainda de novo, depois de respirar fundo. Mas não tinha jeito. O som de música rufava alto lá dentro, a noite nem havia começado, e ela não ouvia, não vinha para atender as batidas à porta. Foi um tempo para espantar a fatiga das escadas. Quando mal havia encostado suas costas quentes no frio da parede do corredor, o alto rock de som deu espaço para o samba do molho de chaves. A porta, então, bastante surrada, iria finalmente se abrir. Quem veio visitar? Alguém que não tem os olhos que ele vê agora – os olhos das mais belas sarracenas saladinas sendo ainda mais bela do que a mais bela delas. Eras. E podes entrar. Ele foi, então, sem jeito como sempre, e como sempre o será, tendo o que não podia esperar mais para e oferecendo o que podia. A porta mal se fechara, o resto tudo mais acabara de se abrir. Este resto, que sobrou em cada canto, sorveu em suor na mais quente das noites – mesmo que os termômetros contrariassem. Cansado, bateu uma, duas, três vezes. E ainda mais e ainda mais rápido – era o coração que acelerava, ameaçava saltar do peito. Porém, antes disso, mas não por isso, seis minutos de água resolvem o problema dela. O dele? Seis latas de cerveja, não é? Talvez, talvez também ele não saiba, não se lembre, mas viu as Três Marias com Maria. Assim o é, tão bom, que chega ao fim antes que alguém perceba que não pode ir mais longe porque não se assiste todos os dias ao mesmo filme – nem que seja o Cidadão Kane. Ele juntou os restos de si pela sala, os incorporou. Sabia que o cheiro dela impregnava-o. Porém, antes de ir querendo mais, queria mais agora. Muito mais. Cansado, bateu uma, duas, três vezes. Foi embora querendo mais.

Essa eu quero

2009-03-25T16:43:00.002-03:00

Está aí a emblemática criatividade em embalagem de camisinha. A foto, que rodava portais da Internet hoje, mostra a [bela] mão de uma francesa segurando preservativos com a figura do papa Bento XVI sob a frase "Eu disse não!" Trata-se de um humorado – e ofensivo, para as beatas – manifesto contra a postura do Pontífice em não permitir o uso de camisinha para combater a Aids. Em tempo: o papa fez visita nesta semana à África.

(Foto: AFP)

Historieta de uma loira, segundo Renner

2009-03-23T12:27:00.003-03:00

Se liguem! Gabriel Renner é ilustrador e infografista competente pacas. Bom mesmo. Trabalhei com ele na época de Jornal NH. Este quadrinho aí na sequência foi retirado do site do cara, o Estudio Pinel, e está intitulado no post como "Uma Historieta sobre uma Loira". Saca só:

Até as Quatro

2009-03-16T10:11:00.000-03:00

Um terço para se rezar na madrugada,
como se orar fizesse o tempo passar sem pecados
Duas bolinhas azuis do fio, ave-maria
Três luzes no lençol negro, as marias
Quanto tempo ainda tenho
antes que o pecado chegue às Quatro?

Obs [isso não é uma explicação].: escrito enquanto se lamentava a ausência e o não estar lá.

Para espairar

2009-03-11T05:34:00.002-03:00

Foi numa sexta-feira [coisa de semanas atrás] onde no trabalho nada deu certo. Comentei na redação: "Se eu ficar em casa trancado no quarto, cai o teto na minha cabeça. E exatamente na minha cabeça." Enfim, à noite, em frente à Lagoa de Imboassica, uma festa de aniversário salvou o dia. Alguém afiado com uma guitarra Squier Stratocaster e um amplificador Meteoro, e eu com uma harmônica Hering em dó [C]. Algumas Heinenkens na cachola e... o resto é blues. Esqueci o que tinha ocorrido enquanto ainda havia luz no céu. Sol só na gaita de boca.

Obs.: cortei o resto da minibanda, ou o cara da guitarra, pois não é costume aqui no blog divulgar imagens de pessoas não públicas sem autorização. Pelo mesmo motivo, a pequena plateia também não está na foto. Mas todos estava animados com Bo Diddley.

Do choro infantil

2009-03-06T09:22:00.000-03:00

Não chorou quando nasceu, nem quando tinha fome - mas mesmo assim mamava -, nem quando começaram a nascer os dentes e nem quando todos os pequenos colegas imundavam suas roupas jogando futebol no campo onde a chuva fizera uma piscina de barro pesado e sua mãe o proibira de sujar-se. A criança era como Jesus Cristo apanhando antes da crucificação: nem um ai. Foi aí que seu pai começou a reclamar da condução da criação da mãe e, antes que tivesse tempo para crescer e perceber como funciona um relacionamento de adultos - entre mentiras e verdades que não passam de promessas - se deu por conta que havia provocado a separação de seu pai e de sua mãe. Esta sim, chorava intensamente durante a noite e como uma torneira desregulada a pingar, durante o dia. Pim, uma lágrima. Pim, outra. Desde adolescente fez questão de nunca deixar torneiras mal fechadas em sua casa. Não valia lembrar do que outros têm em tanto volume enquanto ele jamais conseguiria lubrificar suas pálpebras não fossem as gotas de Moura Brasil. As professoras lhe perguntavam como poderia ficar triste se nunca chorava. Foi daí que nem as caretas que fazia quando o humor não lhe agradava adiantaram - ele passou a ser a criança sem tristeza.

Quiz Beatles

2009-03-04T16:16:00.002-03:00

Seguinte: respondi a um quiz sobre os Beatles no site do jornal The Guardian [clique aqui para acessar a sessão]. Meus acertos foram de 50% - errei cinco, acertei cinco. Enfim, tinha coisas lá que eu nem fazia ideia, e outras que respondia sem ler as outras alternativas. O quiz tem o gancho de uma universidade de Liverpool que está promovendo uma espécie de curso de especialização sobre o Fab Four. Para entrar neste curso, tem que saber muito sobre a banda. A avaliação do site sobre o meu desempenho foi Day Tripper. Ou seja: estou fora.

Curiosidades do rock

2009-02-25T23:03:00.001-03:00

Confira a seguir algumas histórias de bastidores, ou de infância, de algumas personalidades do rock e do metal. Vai lá!

- Sabe aquele zumbido no ouvido depois de sair de um show de rock? Pois é, Pete Townshend, guitarrista do The Who e, segundo muitos, o único que pode explicar o rock and roll, escuta este zumbido permanentemente. Há tempos ele vem sofrendo de surdez parcial e do tal eterno mosquito na orelha, cientificamente chamado de tinitus. Por que ele está assim? Muito rock and roll. E é sério.

- Jim Morrison se graduou em Cinema, em 1965, pelo Theater Arts da Universidade da California [UCLA]. Até chegou a rodar um filme: First Love. O que isso quer dizer? Nos EUA, todos têm oportunidades. Jim escolheu a sua. E deixou o filme para Oliver Stone. Boa escolha, Jim!

- Jimi Hendrix lançou três discos em vida. A saber: Are You Experienced? [67], Axis: Bold as Love [67] e Eletric Ladyland [68]. Quando morreu, tinha 600 horas de material inédito gravado. Tudo foi lançado em 18 álbuns póstumos - o último foi em 2003. Mas sua família não recebeu um centavo sequer. O cara era rock and roll mesmo.

- Era final dos anos 70 e o Sex Pistols já chutava e cuspia no cenário underground da Inglaterra. Naquela época, fizeram um show onde, na platéia, estavam Ian Curtis, Joe Strummer e Morrissey. Mais tarde, e por causa daquela apresentação dos Pistols, Ian Curtis viria a liderar o Joy Division, Joe Strummer reviraria a Inglaterra com o The Clash e Morrisey se tornaria o vocal de The Smiths.

- Técnica. Quando Jimmy Page pensou "vou criar uma nova banda", não quis saber de amizade, sentimentalismos ou favores. Pegou os melhores músicos que estavam a sua volta e... ta lá: Led Zeppelin.

- O pai de James Hetfield era caminhoneiro e abandonou a família ainda quando o vocal do Metallica era criança. A mãe de James, Cynthia, morreu de câncer. Em músicas como Mama Said, Dyers Eve e The God That Failed, James se refere a seus pais. Já Until It Sleeps é sobre o câncer da mãe.

- Como o grunge começou. Quando tinha 14 anos, isso em 1981, um tio de Kurt Cobain o perguntou: O que é que o moleque quer de presente, hein? Uma bicicleta ou uma guitarra? O resto é história.

World Press Photo

2009-02-16T09:33:00.000-03:00

Foi divulgada na semana passada a lista das imagens vencedoras do World Press Photo deste ano. Conflitos violentos e terremotos estão entre as pautas que geraram mais prêmios nesta edição. Destaquei uma em especial, que ficou em terceiro lugar. O clique foi feito pelo canadense Kevin Frayer, a serviço da The Associated Press, e mostra uma nuvem de gás lacrimogênio jogada por militares israelenses contra palestinos. Imagem que expõe a poesia da guerra - se é que isso existe.

Melhores capas de livro

2009-02-15T03:04:00.000-03:00

Uma lista do NY Times Books traz as melhores capas de livro do ano passado. Escolhi três delas, que seguem abaixo junto com uma breve explicação-sugestão sobre o livro.

1. Para mim, o melhor da lista. O título, Porque Você Deve Ler Kafka Antes de Perder a Sua Vida, se relaciona bem não só com a vida do próprio Franz Kafka como também com a capa. Ou seja: fechou todas! Para quem não entendeu [porque explico mal], segue a primeira frase de Metamorfose, o maior livro dele [segundo García Márquez, a melhor primeira frase de livro já escrita na história]: "Numa manhã, ao despertar de sonhos inquietantes, Gregor Samsa deu por si na cama transformado num gigantesco inseto."

2. Nós Versus Eles traz a segurança dos Estados Unidos em relação ao governo conservador daquele país. A bomba em silhueta [ou sombra] dá um certo ar de complemento - mais que sutil - ao livro. E lembremos como Bush dividiu o mundo no pós-onze de setembro: ou estão com nós ou estão com os terroristas.

3. Contra a Felicidade defende a ideia de que a melancolia é necessária em qualquer cultura [concordo, mas não leria este livro]. Ainda bem que não se julga o livro pela capa pois, fosse assim, esta obra seria excelente com a sugestão da carinha do Smile às avessas.

Meia dúzia de revelações

2009-02-03T19:18:00.005-02:00

Entrei nesta corrente de blogueiros por meio da indicação da página do professor Demétrio Soster. A ideia é expor seis revelações pessoais. Então, vamos lá:

1. Posso até não estar sozinho em casa, mas estando sozinho na cozinha... não dá outra. Tomo refrigerante ou suco direto da garrafa mesmo.

2. Uma vez tentei entrar num bar gay de luxo porque uma garota na qual eu estava interessado foi até lá [com uma amiga]. O segurança não me deixou entrar. Alegou que eu não era o público do local [obrigado, segurança].

3. Nunca bebi nenhuma das mais de 200 lendárias cachaças do lendário e extinto Bar João, na Oswaldo Aranha, Bom Fim, Porto Alegre. Porém, sempre falo bem delas como se tivesse bebido uma por uma.

4. Quando eu era moleque, aí já vão uns 20 anos, risquei à caneta [azul, acho] todas as páginas do primeiro capítulo do livro E Assim Falou Zarathustra, que pertencia a minha mãe. Até agora não havia admitido o crime.

5. Já recomecei a escrever o meu primeiro romance incontáveis vezes e nunca passei do primeiro dia de história do protagonista. [se eu fosse James Joyce, o livro estaria pronto e se chamaria Ulysses]

6. Uma vez, quando moleque também, deixei o meu pai mais do que chateado porque falei a ele que não merecia "o meu parabéns" no dia de seu aniversário. Ainda não pedi desculpas ao velho.

Continuando a corrente, coloco na roda de revelações em seus respectivos blogs Gabriel Mingo, no O Boca Triste, e Inara, no Inariando.

Fria e branca como a neve

2009-01-30T00:08:00.000-02:00

Destoou em algumas palavras pelo telefone, assim como acordes de uma roqueira alucinada em meio ao show, mas manteve-se em seu patamar, no alto do seu próprio panteão, coberta de mistérios atraentes e forçados e certezas errôneas – que levam apenas ao nada enquanto não são postas à verdade da mesa, numa madrugada de sexta ou num silêncio eterno que só acaba quando se sonha. Ao fechar o flip do telefone, se permite transparecer um sorriso, mas não o emite em sons mínimos ou ruídos – deixa de chamar a atenção pelo que fala, basta o que é, basta o porte que demonstra do alto do panteão, com alguns dourados em volta a bater asas, a dar certeza do altar sob a orientação de voltar atrás jamais, evitando assim as dúvidas para com o desconhecido, evitando tomar o rumo que sugere um caçador de sonhos que a percebe tão fria, tão branca e porém tão bela como a mais púrpura das neves.

PS.: Temporada acabando. Nem o seriado The O.C. é tão dramático.

Momento

2009-01-26T11:27:00.004-02:00

DEUS SABE QUANDO PASSOU DO MOMENTO, e como, foi por aí que um homem se cansou de esperar como não tivesse mais para onde ir e ver o tempo passar, entende-se, pois, não é, se assim continuou por um pouco mais foi porque insiste como água mole em pedra dura, mas para por aí assim que a rocha começa a balançar e ele mesmo passa a ser apenas um mole, seja lá o quanto demore para isso, e por enquanto não tem muito mais do que ver, já que nem a amiga esperança o visita durante as noites de pouco sono, muita bebida e algum cigarro, tudo acaba servindo de diagnóstico da situação, a montanha sobre o cinzeiro, as garrafas vazias na pia, a mancha de vinho no sofá, é uma pena não ter avisado antes, pois agora O MOMENTO QUE DEUS SABE PASSOU.

PS.: Denise, os posts agora estão em moratória. Não sei quando aparecerão novos. Todos os agendados ficam embargados por, pelo menos, uma semana.

PS. 2: Tacho, manda algumas charges ou caricaturas para publicar aqui no blog. O Dom Quixote ficaria perfeito.

PS. 3: Paula, aguenta aí que já envio os textos. Falta tempo para a memória lembrar de fazer isso quando chego em casa.

Já que é domingo, um chute

2009-01-25T11:18:00.001-02:00

Toronto, Canadá. 1970. E como hoje é domingo, mas os campeonatos regionais de futebol ainda estão a começar, que se deixe Janis Joplin dar o ponta-pé inicial. Curte aí Cry Baby.

Da cabeça dos designers de página

2009-01-24T06:23:00.000-02:00

Designers de página [eu prefiro diagramadores] têm estalos que valem uma publicação inteira. Aí acima está um exemplo. É a capa da revista semanal gringa Here. Na capa: O renascimento do rock & roll local. A ilustração da primeira página, apesar de um pouco crua, vale a revista inteira. A dica vem por meio do site NewsPageDesigner.

Em quinta - O dia que acaba agora [última parte]

2009-01-17T11:26:00.004-02:00

Som de mar tímido não pode vir acompanhado, mas foi assim que ela chegou, junto ao telefone a falar com uma preocupação profissional característica apenas dos mais altos responsáveis, coisa de quem consegue separar e classificar bem suas obrigações sem atrapalhar o saber viver, e isso inclui conversar e saber ouvir, antes de tudo, o som do mar, sem descuidar do vestido azul. Quando entrou acompanhada no bar em frente ao mar, diga-se, o peso da responsabilidade trocou de mãos, o barulho por lá estava alto e, diferente das ondas, não eram nada tímidas as músicas que se tocava, vá perceber ainda que, logo que se sentaram, pelo menos um deles já não escutava mais nada do bourburinho, tão pouco das canções, se limitou a se expandir: olhos e ouvidos exclusivos ao seu lado esquerdo. E como a anteção deixava de lado o tudo mais, lembrou de uma letra de uma canção, não por coincidência que o acompanhava por lá, mas não tocava por ali, algo que resumia sentimentos mútuos mas, aí sim por coincidência, era uma vontade que já estava com as horas contadas: "Troco meu lugar no céu, por vadiar nas tuas grutas, Relógios de Sol, e copos de chuva, punhados de azul, receitas de ajuda." E que punhado de azul, diria um mais despojado, algo do qual se recordar para o resto da vida e vivê-la numa eterna nostalgia, logo ele, ao lado da moça de vestido azul, terminava por ser - ainda que por meros e intensos instantes - o escolhido. Isso era algo que seria mais tarde lembrado, explicitado, e este peso ele carregava como se fosse o que lhe restava de paixão. Ainda que se colocavam a caminhar, depois das conversas terem ficado ainda mais íntimas, pouco restava a ser preenchido - exceto gotas de chuva que já acompanhavam o barulho do mar.

Em quinta - Parte II

2009-01-17T00:05:00.002-02:00

Demorou a perceber, são fichas que emperram na máquina e é preciso algumas intensas batidas para que elas caiam. A moça de vestido azul subia as escadas com a graça dos deuses - o mundo parava, as contas a pagar ficavam esquecidas, a crise financeira se tornava mesmo uma marolinha e até a escassez mundial do lúpulo, ingrediente chave usado na cerveja, não trazia mais [tanta] preocupação. O mundo parava mesmo a cada degrau daqueles três lances de escada - e espero que sejam três -, que também eram azul como a cor do mar ao distante. Um suspiro de cansaço e o mundo descansa a viver. Um novo degrau, o planeta pára de novo. São passos que antecedem o silêncio da mesma tonalidade, provocam ânsia, mas é impossível apressar o tempo. Afinal, lembra-te, o mundo parou. E não cabe a ninguém poderes de DeLorean nas mãos de Emmet Brown com um capacitor de fluxo para mudar o momento - é irreversível. Mais um suspiro, centésimos de segundo avançam. O que resta ao final, diga-se, já lá em cima, depois de desfilar com uma só cor pelas escadas com um ninguém que se esforça para utilizar as mais de 10 mil papilas gustativas da boca? Ainda sobre a moça de vestido azul a subir aquelas escadas, se um astronauta ficasse estacado a observar a Terra da Lua, diria que o planeta ainda continua da mesma cor - mas ficou parado por um bom tempo.

Em quinta - Parte I

2009-01-16T11:29:00.004-02:00

- Eu sabia que iria chover porque as coisas deram muito certo.

- Mas como assim? Não costumam dar certo?

- Sempre dão. Mas deixa eu explicar.

A chuva caia fina, como se tivesse sido peneirada nas nuvens e, assim, tocava na pele dela como um lençol de seda escorrendo das mãos de uma pianista. Naquelas alturas, como você mesmo sabe, eu não diferenciava muito as coisas porque estava já com aquela sensação de que a noite nunca iria acabar. Sabe como é. Essa sensação continua com você até que a noite, de fato, acabe – e morrem junto as estrelas, mas ainda depois da esperança. E o sol dá espaços a uma série de fantasmas que se limitam a assombrar durante a claridade. Vai entender. Mas foram favas à espera de um final feliz, que se fazia sempre presente, antes do despertador lembrar de algumas obviedades como uma quinta anteceder uma sexta-feira. Daquilo que se fez e a chuva viu, ouviu e serviu de trilha sonora em alguns silêncios, estão pioneiros e derradeiros momentos que entram de forma sorrateira pela porta, se escondem num canto da sala e ficam marcados no sofá por um bom tempo. São momentos que ninguém prevê mas ambos esperam. Tempos depois, desaparecem como a noite. Porém, basta uma rápida olhada para se lembrar: a marca é eterna e persiste enquanto o desejo existe.

- É! As coisas deram certo mesmo.

- Pois então, e se espera chuvas ainda. Mais uma boa noite de chuvas. Já que, como fui lembrado, a poesia é o que vale.

Obreiro

2009-01-10T10:10:00.003-02:00

Quando o filho do obreiro que construía a parede lateral da igreja perdeu o pai, ninguém experimentou dizer para ele que "as coisas iriam melhorar". Não havia como falar aquilo e poucos naquela pequena cidade tinham cara de pau suficiente para tanto. Ao observar o menino sentado ao lado do jazigo com seus braços, barriga e peito pintados de preto com carvão para tentar demonstrar luto, o padre da paróquia fez um sinal da cruz lento e olhou para o céu: pelo menos iria chover. O garoto já era sozinho por instinto, por não ter ninguém além do pai e, agora, por não ter ninguém a não ser no além. De calção azul-sujo, ficou sentado no chão do cemitério parado – braços separados do corpo e peito aberto explicitando os arranhões das pedras de carvão – até que a chuva cessasse, escondendo com as poças de água a precariedade do túmulo de seu pai – que de tanta construção que ergueu pela cidade, nunca havia colocado os pés no cemitério nem mesmo quando do falecimento do político de carreira mais afortunado, para quem inclusive havia já trabalho durante as obras de reforma do sobrado, em frente à Praça da Matriz, próximo ao Paço Municipal, distante três quarteirões do Clube comercial, ao lado do Armarinho de Amâncio, encostada na parede lateral da igreja. Todas, enfim, obras do pai do garoto. Com uma pá, madeira e algum resto de cimento o obreiro tinha melhorado a cara de toda a cidade em troca de muito pouco e quando ninguém acreditava que as coisas pudessem prosperar naquele lugar esquecido onde Deus passou, olhou e sequer pensou no que fazer pois estava por muito ocupado com a Idade Média – dizem que a Europa sempre recebeu melhor atenção. Mesmo com as revoluçõe estéticas promovidas pelo pai que não sabia calcular um par de laranjas dentro de uma cesta, não há quem se arrisque a dizer para o garoto: as coisas vão melhorar. Em verdade, pois, não se precisa, nem se gostaria. As coisas vão melhorar sim, se sabe, não existem motivos para redundâncias a confundir a cabeça do garoto.

Ps.: Rápido! Dizem que será publicado em fevereiro, março. Demorou! A Academia Brasileira de Letras prepara o Vocabulário Ortográfico de Língua Portuguesa (Volp) com as mudanças da revisão ortográfica. Está impossível escrever tendo que olhar para tabelas a todo o momento. Por favor, ABL!

"Eles estão cegos"

2009-01-08T11:03:00.000-02:00

[Foto Baz Ratner/Reuters]

Vai uma semana e vão também mais de 600 mortos. Crianças, homens, mulheres assassinados pelo genocídio israelense. Em qualquer outro lugar, até na Caxemira, se fossem apenas animais de estimação a ONU já teria intervido. Enfim, conversei pelo MSN com um irmão palestino, Akram Bakr. Ele já morou por aquelas terras durante toda sua infância, tem familiares lá e sabe bem do que fala. A seguir, um mínimo e forte trecho da conversa tratando sobre os israelenses.

Guilherme, verba volant diz:

Tudo bem. E tu e tua família?

Akram diz:

Tbem....graças a Deus.....e tu?

Guilherme, verba volant diz:

Estou estarrecido. O que está acontecendo na Faixa de Gaza? Mais do que nunca eles perderam a noção do absurdo.

Akram diz:

acho q é coisa de Deus.......eles estão cegos.

Estão cavando sua própria sepultura a longo prazo.

Ps.: A cobertura impecável, mais uma vez, sobre o que se passa na Faixa de Gaza é no Biscoito Fino e a Massa. Idelber Avelar tem traduzido textos de blogs de palestinos por lá.

Amor nos tempos da crise

2009-01-06T12:21:00.003-02:00

Recém havia acabado o cigarro e o apagou dentro do copo com resto de café já frio, quando o ministro saiu da sala em direção à porta do fim do corredor. O repórter, soltando o último resto de fumaça pela boca, puxou a caneta e abriu o bloco, ainda deixando cair algumas folhas soltas pelo caminho como se não importasse – e, naquele momento, não importava de fato. Decidido a perguntar, a questionar de forma didática mas num bate-pronto surpreendente, sem muitos devaneios, sem muitas introduções para evitar notas de roda pé desnecessárias que costumam transformar uma resposta em discurso vazio e demorado, sem subjetividades ou objetividades, levantou a caneta, chamou o homem pelo sobrenome, e abriu a boca esperando que sua pergunta saísse como uma facada honrada pelas costas ao apadrinhado do presidente. Surpreendente, porém, foi a resposta dadas às pressas, aos moldes das perguntas insonsas dos arautos inseguros, e com uma dose carregada de ironia, exclusividade de ministros que veem um Executivo despojado e se sentem à vontade nele.

— Como comandar o Planejamento em tempos da crise?

— Com amor. Com amor!

Agora é 2009

2009-01-01T00:01:00.001-02:00

Feliz isso, feliz aquilo e feliz ano-novo. Agora é 2009, algumas coisas irão acontecer e outras, infelizmente, devem deixar de ocorrer. Quais são elas? Não se sabe. Resta viver o ano para descobrir.

A seguir, alguns fatos que vieram à tona num dia como hoje, um 1º de janeiro.

1818 - Mary Shelley publica o romance Frankenstein.

1938 - Getulio Vargas inicia o Estado Novo.

1908 - Começa a tradição do Ano Novo na Times Square, em Nova York.

1983 - É criada a Internet, até então uma poderosa arma de guerra.

2003 - O metalúrgico Lula toma posse como presidente do Brasil.

Lembrete especial: a partir do próximo post [só a partir do próximo post] este blog passa a publicar seus escritos com as novas regras da ortografia da Língua Portuguesa – e junto estarão os erros de qualquer mundança repentina, claro. Para saber mais sobre o assunto que mexe diferente no que sairá de cada caneta Bic das nações irmãs em língua, que agora é lei, clique aqui e descubra [ou redescubra] as alterações na escrita do idioma de Machado de Assis, Fernando Pessoa, Sebastião Alba [moçambicano], José Saramago...

Desafio a Alberto Caeiro

2008-12-30T10:20:00.000-02:00

Explico antes. No itálico, um trecho do poema de Alberto Caeiro [num dos belos disfarces de Fernando Pessoa], chamado Quando Eu. A cada soslaio da literatura do mestre lusa, há minhas interferências, interseções, metimentos. Ou, sei lá, interpretações! Então, segue aí: itálico é Caeiro, Trebuchet simples sou eu.

Quando eu não te tinha

Amava a Natureza como um monge calmo a Cristo.

Esperei mais tempo do que o necessário. Mas ainda menos tempo do que deveria para aprender o suficiente pois os dias não passam caso não se tire dele uma linha para se colocar na enciclopédia da vida.

Agora amo a Natureza

Como um monge calmo à Virgem Maria,

Já com minha enciclopédia aberta e preenchida pela voluntariedade do tempo, o que me resta é paciência. Justamente agora, quando menos a quero e quando menos a preciso.

Religiosamente, a meu modo, como dantes,

Mas de outra maneira mais comovida e próxima...

Foi disso que aprendi e em caso de dias evolui meses sem mesmo perder um fio de cabelo que ainda estavam, e assim o continuam, distantes de grisalhar.

Vejo melhor os rios quando vou contigo

Pelos campos até à beira dos rios;

É como um filtro sépia que torna a saudade um nostálgico momentâneo palpável. Vejo, pelos seus olhos, a minha felicidade em cada verde. Escuto, pelos seus ouvidos, o meu sorriso abrir a cada vem da correnteza.

Sentado a teu lado reparando nas nuvens

Reparo nelas melhor —

Como forma que tens, tanto me faz o que são algodões dispostos num esticado papel azul. Reparo, reparo de novo, pois ali está você - ao meu lado e ao meu céu.

Tu não me tiraste a Natureza ...

Tu mudaste a Natureza ...

É com pesar que...

2008-12-29T09:54:00.002-02:00

A respeito das mais novas atrocidades israelenses sobre Gaza, me reservo à resignação. Deixo o professor Idelber Avelar, que fez um post memorável sobre estes últimos acontecimentos em seu blog, comentar o que se passa. Como lembrou Gabriel Mingo, In-ti-fa-da! Demorou.

Cama para o domingo

2008-12-28T09:33:00.002-02:00

Domingo? Sem horário para levantar? Então curte essa. É Magnetic Floating Bed [tem dinheiro para comprar? então clica aqui], uma cama criada por um arquiteto holandês [Janjaap Ruijssenaars] que fica suspensa, levitando, graças ao magnetismo. Muito legal, ainda mais para um domingo.... que sono!

Q

2008-12-25T19:06:00.002-02:00

Ainda que faça calor, e se possa beber cerveja de garrafa sem camisa na calçada do bar que não respeita pedestres, falta um quê. O quê? É, falta um quê, ora. Aquelas coisas que não se programam e tampouco se compram. Tipo, como achar dinheiro no bolso da calça sem lembrar que havia guardado. Mas o caso aqui não se trata de grana. Vai entender! Sei que o dia estava quente, a cerveja - mesmo - gelada e a barriga estava cheia [sem falar que não bateu a enxaqueca]. Ou seja: o sinal estava verde e se ia entrar a noite mesmo tendo estado, da mesma forma, durante todo o dia. Sorrisos mil e a mesa já estava tão pequena para a alegria que as garrafas estavam sendo postas ao chão - algo que, se fosse na Buenos Aires de Cortázar, seria inconcebível. Enfim, não estamos também na Salvador de Jorge Amado e menos no Rio de Vinicius de Moraes, mas na Porto Alegre de Mario Quintana - o que já é alguma coisa. E, mesmo lembrando de tudo isso durante um trago e um cigarro, faltava algo além da dialética. Mas o quê?

Enfim, faltava um quê - por mais que belas rainhas de beleza esquecidas pelo tempo venham a lembrar de um passado tão insignificante quanto indispensável. Faltava um que: algo indescritível que não se pode mais saber sem beber e também não se lembra alterado. Portanto, se desiste de explicar. Que, por mim, alguém entenda o quê.

Cotidiano para 2009

2008-12-22T03:23:00.000-02:00

Que tal adotar a rotina de grandes sábios, estadistas, escritores ou pop stars para 2009. A dica: o site Daily Routines [em inglês, ainda]. Num trabalho de pesquisa, imagino eu, cansativo, a equipe daquela página montou uma lista de grandes nomes da história da humanidade e a rotina deles durante o dia. Tipo: a que horas Franz Kafka escrevia? quanto tempo Karl Marx ficava na biblioteca do British Museum? Enfim, está tudo lá.

Aqui, o Ctrl C, Ctrl V [depois de uma mala tradução] vai sobre o cotidiano do filósofo alemão Immanuel Kant. Ele viveu durante o século 18 e sabe-se lá como seria aplicar sua rotina no mundo de hoje. Segue ela.

Kant acorda às 5 horas, normalmente despertado pelo seu fiel ajudante, Martin Lampe. Não costumava dormir muito e se orgulhava de nunca ter levantado da cama "em atraso". Depois de acordar, o filósofo tomava um ou dois copos de chá morno e fraco. Depois, fumava tabaco. Este momento, segundo o próprio, "era voltado para a meditação". Começava a escrever a partir das 7 horas e ficava nessas até as 11 horas. Depois de um pontual almoço, o autor de Crítica da Razão Pura saia para caminhar e passava a tarde com seu amigo Green. No final do dia, voltava para casa e, à noite, retornava a suas leituras sob uma fraca luz de candelabro. [Informações traduzidas – e adaptadas – do site Daily Routines, que por sua vez retirou-as do livro Kant: Uma Biografia]

Marulhado

2008-12-17T10:20:00.004-02:00

Vou explicar olhando para os seus olhos escuros que insistem em brilhar à noite, coisa que não posso deixar de notar. Olha só! É assim. Um beijo marulhado não é apenas aquele que ocorre diante do oceano e ao som do mar, mas sim aquele que acontece diante do oceano, ao som do mar e acompanhando o ritmo do barulho das ondas. Quando a onda se forma, pois, a boca se abre. E cada lance desses é acachapante. Aí, presta a atenção, aí depende de quem está beijando e de onde. Veja, pois, duas bocas se tocando na praia de Jaws, no Havaí, não é a mesma coisa que se acontecesse em Itapema, em Santa Catarina. Enfim, a força e a agressividade não estão só para a areia.

Pois bem, então, reza a lenda, que quando o mar está alto o beijo precisa ser longo. Nisso, entra uma história ainda não confirmada pois não haviam testemunhas e só Deus sabe onde é que foram parar os protagonistas. Em suma: um casal se beijava na Ilha de Sumatra [Indonésia] na manhã do dia 26 de dezembro de 2004. O mar recuou cem metros e voltou com toda a força. Como falei, pois, não se sabe o paradeiro do casal. Mas, reza a lenda, de novo, que ainda estão se beijando.

Interpretação de Os Três Macacos Sábios

2008-12-15T03:14:00.000-02:00

Deixe que eu escute, ainda que as palavras não vinguem idéias em minha cabeça, ainda que o peso das sílabas faladas não me façam pensar ao contrário. Pois os ouvidos eu já tapei, como kikazaru.
Deixe que eu olhe, ainda que as imagens se façam desapercebidas em minha mente, ainda que as cores fiquem tão brancas e com a mesma utilidade do escuro. Pois meus olhos eu já cobri como mizaru.
Deixe que eu fale, ainda que me arrependa pelo mesmo tempo que dure as palavras ditas ou até mesmo as escritas, ainda que seja mal falado. Pois a boca eu já tampei, como iwazaru.

Explicação pessoal: Os Três Macacos Sábios estão cravados na porta do Estábulo Sagrado, um tempo do século XVII, na cidade de Nikko, no Japão. Mizaru cobre os olhos, kikazaru tapa os ouvidos e iwazaru tampa a boca. O que se entende é que não devemos ver, nem ouvir ou falar o mal. Na língua japonesa, trata-se de um trocadilho já que saru significa macaco e, ao mesmo tom, zaru representa negação. Acima, escrevi [mais mal do que porcamente] um esboço da agonia dos macacos. Enfim, tudo isso tem que ter algum gancho. E eu lembrei de um: retorno ao mítico país oriental para fechar 2008, o ano do centenário da migração japonesa para o Brasil.

Foto do final de semana

2008-12-13T00:05:00.002-02:00

[Jean-Marc Bouju, France, The Associated Press]

Exatamente para quebrar a empolgação com o sábado e o domingo. A fotografia aí foi a vencedora do prêmio máximo do World Press Photo de 2003. Clicada no Iraque, um prisioneiro das tropas americanas segura seu filho no lado de dentro das grades.

Desculpa se atrapalhei a festa de alguém com esta dose de realidade. Não era minha intenção lembrar do inesquecível.

Obra sobre o Metal

2008-12-12T16:19:00.002-02:00

Imperdível é o livro de Robert Walser, Running with the Devil. Ainda não traduzido para o português, a obra traz toda a históra do Metal – o gênero musical dos cabeludos, dos caras feias e dos tímidos também [já me encaxei em todas estas faixas, em algum momento]. A sugestão parte do blog de Idelber Avelar, o professor. Vale a pena dar uma lida na tradução que ele fez do início do livro. E eu acompanho o apelo dele: editoras brazucas, por favor, tragam a obra para cá!

Não deixando passar em branco, segue o link aqui para conferir no YouTube a performance em palco do Van Halen tocando... Running with the Devil. É David Lee Roth no auge de seu vocal.

Dia de fúria

2008-12-09T20:03:00.002-02:00

Tem horas que o monte chamado paciência fica sufocado por uma poeira de descontetamento. Aí... Bom, no caso de uma redação de periódico, aí eu levanto da cadeira e aponto os problemas. Tipo aí na foto, com dedo em riste sobre quem devem para com suas obrigações.

Claro! A cara dos colegas no retrato já denuncia: Guilherme Póvoas dando uma de chefe e mandão, coisa que não sou, de fato. Nem um tanto quanto nem outro tanto. Apenas um momento descontraído [porém não de descontração] durante uma reunião com o colegas de redação de O Debate.

Foto: Lilia Vídeo

Um outro dia

2008-12-08T22:33:00.002-02:00

Que óculos grandes você tem!
Pois é, foi com eles que te enxerguei pela primeira vez.
Pela primeira vez?
Pois é, pela primeira vez de verdade, quando estava em sossêgo.

Não demora muito, o tempo passa, e ainda alguém lembra do que sente. Pode até não sentir mais. Porém, lembra-se. Sabe como é? Teve um outro dia, e ainda um outro depois desse, quando aconteceram coisas mais intensas do que o interím de anos - seja pela espera da vitória de um campeonato que nunca chega ou até mesmo o lançamento de um disco de rock. São fatos mais marcantes.

Que boca linda você tem, linda!
Pois é, foi com ela que...
Beijo?
Pois é, com ela que te beijei pela primeira vez, de verdade já.

Tomando como tempo esta verdade, o que resta é: quanto mais eu espero, e por mais longa que seja esta espera, menos ainda terei que esperar. Em outras palavras tão banais quanto as anteriores, a espera não faz outra coisa se não...

Se não o que, vovó?
Pois é, a espera não faz outra coisa se não alimentar a esperança.

Ainda noturnos

2008-12-08T11:06:00.001-02:00

... Foi quando percebeu, depois de ela dizer, que a noite estava acabando antes do sol nascer, antes do momento virar madrugada, antes da garrafa esvaziar ou da barriga encher, enfim, de forma prematura antes das nove horas de gestação. Foi então que ele estava obrigado a desistir da noite e – por força maior, como neve pesada sobre tropas napoleônicas – bateu em retirada em direção a algo inatingível, fazendo esquecer o hoje antes do amanhã, a lamentar um pelo outro o fato de que as imprevisões bastam para interromper momentaneamente um sonho – tal qual um estampido que invade a janela do quarto, ou mesmo uma ligação sem graça que divide o poder e o querer, o sonho do acordar, o esquecer do lembrar, a noite da madrugada...

Dylan, o Thomas

2008-11-29T12:39:00.001-02:00

My birthday began with the water -
Birds and the birds of the winged trees flying my name
Above the farms and the white horses
And I rose
rainy autumn
And walked abroad in a shower of all my days
[Poem in October, de Dylan Thomas Collected Poems,London: Phoenix, 2003]
Há sempre um que diz: em meu aniversário sempre chove. Enfim, como nasci em janeiro, não costumo ter este problema. Não, pelo menos, no Brasil. Desde o início do século 21, todo dia 10 do primeiro mês do ano é praxe: vou ao Climatempo e começo a pesquisar. Neve na Espanha, que pena! Neve em Nova York, lamentável! Quarenta e dois graus em Cuiabá, beleza!
Para o poeta gaulês Dylan Thomas [estiloso na foto aí acima], a chuva era fatal em seu aniversário. Como se lê no trecho do poema acima, as precipitações dos céus criam um chuveiro natural nos dias de outono.
Em tempo: Thomas nasceu no País de Gales e morreu em Nova York, em novembro de 1953.

Tarde doce no shopping

2008-11-27T11:20:00.000-02:00

Olha, ela tinha olhos cor de mel. Mel mesmo, daqueles de lamber o favo da colméia sem mesmo olhar se há abelha em algum daqueles orifícios. E quando eu falo, não é mentira não. Ela me olhava e, até com óculos escuro, eu sabia o que havia por trás. Sentada na última mesa da praça de alimentação, perto dos jogos eletrônicos, longe do McDonald's e a alguns passos do palco onde tocam MPB aos sábados, eu a observava enquanto me escondia por atrás de um X salada - o meu preferido, de fato, sem ervilha, com certeza. Ela comia um rocambole de chocolate e levava a sua boca os pedaços mais doces com um garfo de plático branco. Derretendo na mesa da moça-olhos-cor-de-mel, um milkshake de morango – o copo bastante resfriado. E, ainda, em rápidas e delicadas sorvidas, ela bebia uma coca-cola. Vai saber, glicose pura a curar ressaca? Improvável. Enfim, se eu fosse abelha, ignoraria os doces e fixaria em seus olhos.

Sangue Latino

2008-11-26T09:52:00.000-02:00

Eu pensava nisso há um tempão, agora estourou por meio do mass media. A revista Rolling Stone nacional deste mês traz uma matéria sobre as bandas e músicos que fazem sucesso em toda a América do Sul cantando em espanhol mas acabam sendo ignorados no Brasil. Um problema grave de barreira linguística. Segue o início da matéria. Vale a pena.

Rock cantado em espanhol lota estádios no continente, mas é ignorado no Brasil

Se Soda Stereo, Charly Garcia, Fito Paes, Babasónicos, Aterciopelados, Andrés Calamaro e Lucybell são apenas nomes estranhos, não se assuste. Você certamente não é o único a ignorar alguns pequenos fenômenos do pop rock cantado em espanhol que há mais de uma década lotam estádios pela América Latina. O que une todos esses nomes, figuras do mainstream hispânico, é o quase anonimato no Brasil. Pode soar bizarra a acusação às diferenças de idioma como principal barreira para a expansão do rock castelhano em nosso país. Ainda que o pop fale oficialmente o inglês desde a sua criação, existem semelhanças óbvias entre o português e o espanhol. Mesmo assim, o rock latino ainda é recebido com resistência por boa parte do brasileiro consumidor de música - à exceção do pop fácil safra Shakira, Enrique Iglesias, Alessandro Sanz, Ricky Martin e semelhantes.

Você conhece? Javiera Mena, sensação do pop retrô, estoura no continente, mas por aqui...

Ninguém em casa

2008-11-25T23:45:00.001-02:00

Chorou ao longo de dois dias. No terceiro, teve que levantar da cama para tomar um suco, feito na hora e por ele mesmo. Limonada suíça, com pouco açúcar. Foi a pausa de uma manhã. Sorveu com pressa, ainda no copo do liquidificador, e voltou a se deitar. Chorou ao longo de dois dias mais.

Foi quando percebeu que todos ali, em sua casa, choravam. Não havia alma cristão viva, batizada na Igreja Nossa Senhora do Imaculado Coração de Jesus durante uma manhã de sol e um padre de ressaca, que não estivesse em lágrimas. Cílios encharcados. O tempo passa com mais vagar.

Foram três pares de dias aos prantos, ora alto, ora contido, mas a certeza de que o mundo era triste acabava falando mais alto que a vontade de levantar e colocar uma roupa limpa no lugar do pijama. Percebeu então que, além de si mesmo, não havia mais ninguém em casa. De fato, todos por ali continuavam a choravar.

Monty Phyton channel

2008-11-25T19:58:00.003-02:00

Antes tarde do que nunca para voltar a dar as mesmas risadas. Chegou ao YouTube o canal exclusivo do Monty Phyton [clique aqui]. Vários vídeos da saga histórica desta turma de seis humoristas ingleses estão lá.
Para quem não sabe: Monty Python foi um grupo histórico de humor do final da década de 60 e início dos anos 70. Eles deixam o pessoal do Saturday Nigh Live parecendo bambis e fazem os palhaços do Casseta e Planeta parecerem carolas. Além de programas na rede BBBC, a turma de ingleses fez filmes hilários como A Vida de Brian e O Cálice Sagrado. Vale a pena conferir no YouTube [procure com legendas se necessário].

É aqui sim

2008-11-23T20:24:00.000-02:00

É forte, mas não há outro modo de tratar o assunto, ou a situação. A fotografia foi tirada na última semana, por Ramon Espinosa [AP, copiada do site do USA Today]. A criança é Venecia Lonis, de 4 anos. Ela está sendo pesada e sofre de má nutrição - mora em Porto Príncipe, capital do Haiti. O problema lá, já há algum tempo, onde a ignorância não consegue chegar, é grave - para ficar nas definições simples. E a pequena Venecia exemplifica o país.
O Haiti é a nação mais pobre do Ocidente, mais da metade de sua população é analfabeta e a renda per capita equivale a um terço da renda dos moradores da favela da Rocinha, no Rio. Não precisava ir muito longe, em meio aos belos mares caribenhos, para lembrar [a mim e aos leitores] dos desrespeitos que ainda existem. No Brasil mesmo a foto poderia ser clicada. Busquei o Haiti para trazer [e de novo] à tona uma questão: O que é que os militares brasileiros estão fazendo por lá?

Comunicação de Obama

2008-11-23T01:04:00.003-02:00

Depois de tanto tratar de eleições, e da vitória de Barack Obama, vamos ao que interessa - pelo menos aos jornalistas. O presidente eleito dos EUA anunciou ontem sua equipe de imprensa, dando seguimento aos anúncios da composição do futuro governo.

Robert Gibbs será o secretário de Imprensa. Ele fica como porta-voz da Casa Branca. Ou seja: se acostumem com sua imagem, pois é ele quem vai aparecer naquele púlpito do Tio Sam para anunciar alguma novidade - em vários momentos - que acaba atingindo o mundo inteiro. Gibbs foi diretor de comunicação de Obama durante sua estadia no Senado e também comandou o setor na campanha deste ano.

Ellen Moran vai dirigir a comunicação de Obama como um todo. Será a chefe do White House Communications Director, que fica com a responsabilidade desde a agenda do presidente até a elaboração de campanha de comunicação na mídia. Moran está mais acostumada com estratégias de marketing para empresas.

Ali! Está vendo um senhor de óculos tentando levar um gravador prateado até a frente de Obama? Pois é, este será o futuro porta-voz da Casa Branca. Se acostumem com Robert Gibbs [deve ser melhor que o Singer]